Psychologie : Maladie qui se fait passer pour un remède.

♣« Au fait Harrows. Je vous ai inscrite dans un programme de conférences et de cours prévus dans le cadre de licences et de maîtrises dans le pôle de criminologie et psychologie de l’université de New York. Vous y ferez quelques interventions, pour aider les étudiants à cerner un peu mieux certains comportements criminels. Faites leur des mises en situations, partagez vos expériences personnelles, bref en passant… Donnez leur une bonne image du FBI hein ! Et avant que vous ne commenciez à protester, non ce n'est pas négociable. Bonne chance Harrows. Ils vous attendent dans une semaine, à 9h, amphi VIII. »

Le salop. Il venait de raccrocher. Elle n'avait même pas eu le temps d'en placer une. Comme si elle n'avait que ça à faire de remonter les bretelles de jeunes gens mal lunés pendant des cours magistraux. Elle n'avait aucun talent d'oratrice, et n'avait pas fait de si gros efforts pour entrer au FBI pour au final devenir maître de conférence à l'université et changer des couches toute la journée. Non, cette idée ne l'enchantait pas. Pas au premier abord en tout cas, même si ses supérieurs estimaient que le fait de partager ses connaissances et ses expériences serait très salvateur pour elle. Ne pouvant se soustraire à un ordre qui venait directement du haut de la pyramide hiérarchique, il lui fallut quelque jours pour se faire à l'idée, et quelques autres pour l'accepter. Le jour j, elle avait juste envie de rendre son petit déjeuner sur le premier joyeux luron qui oserait avoir l'audace de lui dire « Bonjour madame ». Dire que de simples petits étudiants lui filaient des crampes à l'estomac alors même que les pires sociopathes ne l'impressionnaient pas du tout, et qu'elle dormait parfois avec des photos sordides au pieds du lit sans que cela la trouble plus que ça. Elle se sentait comme la veille d'un examen très important : à la fois excitée, et avec une envie fulgurante de partir en courant et de se dérober. Pourtant, elle ne se démonta pas. Elle n'avait guère le choix de toute façon.

Leyla poussa alors fébrilement la porte de l'amphi qui lui avait été attribué. Grand, bien trop grand pour une simple option qui avait lieue en début de soirée, et qui n'avait dû attirer que les obligés ou les intéressés. Et pourtant, elle comptait un certain nombre d'étudiants, la plupart entrain de chahuter, ou de discuter entre voisins. L'intitulé de la matière était un peu trompeur : « Étude du comportement », cela voulait à la fois tout, et ne rien dire. Son effectif risquait de diminuer lorsqu'elle expliquerait plus en détail le contenu de ses interventions.

« Bonsoir à tous. Je suis mademoiselle Harrows. Leyla Harrows. C'est moi qui vais assurer le cours que votre administration a naïvement intitulé « Étude du comportement », pour vous inciter tous à vous inscrire. Il faut que vous sachiez que ma profession n'a rien à voir avec l'enseignement, et que je ne suis pas là pour vous bourrer le crâne de connaissances purement théoriques. Si je suis ici, c'est parce que certains d'entre vous aspirent à intégrer la police criminelle par exemple, et qu'il est – selon certains avis – nécessaire que vous ayez une idée de ce vers quoi vous vous dirigez. Voire que vous vous formiez à certains comportements humains. Cela fait plusieurs années maintenant que je travaille au sein du FBI, en tant que profiler, et agent de terrain …
- Ah c'est vous l'agent qui avez arrêté et abattu Tomas Arris, le tueur en série, il y a trois ans, super célèbre à San Francisco ?
- J'y ai contribué mais là n'est pas vraiment la question. La prochaine fois manifestez-vous plus discrètement avant de couper la parole. Merci. Bien … Ce cours aura donc lieu deux soirs par semaine. Étant spécialisée dans les homicides volontaires et prémédités, ce sont ces crimes, et du coup … Ces criminels, que nous allons étudier. Je vais vous immerger dans des affaires ayant ou non été résolues afin de vous aider à comprendre certains comportements humain. Si vous êtes ici seulement par curiosité, ou par goût malsain du morbide, ou simplement parce que vous vous attendiez à quelque chose de plus théorique, vous pouvez partir, et rentrer un peu plus tôt chez vous. »

Peut-être qu'elle n'aurait pas dû dire ça, voilà qu'une dizaine d'élèves venait de se lever, et de prendre bruyamment la porte.  Les fesses posées sur le rebord de son bureau, elle attendit que le silence se fasse : il devait rester une quinzaine d'élèves à peine sur la trentaine du début. Tous concernés et investis, prêts à l'écouter attentivement, sauf un. Tout au fond, l'air nonchalant, vraisemblablement un peu plus âgé que ses camarades.

« Monsieur ? Oui, vous, au fond, avec la tignasse devant les yeux. Vous pouvez vous rapprocher vous savez, personne ne va vous manger. »

Oh, alors lui, elle le sentait déjà à pleine narine, il n'allait pas être simple.

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E t voilà. Elle l'aurait parié. Comme quoi, la légende qui racontait que chaque classe avait son élément perturbateur n'était pas tout à fait fausse. Elle qui naïvement avait pensé que l'université regorgeait de jeunes adultes un brin responsables et concernés, en réalité elle s'apercevait que certains n'avaient sans doutes pas grand chose à faire sur ces bancs. De loin, elle toisa indifféremment celui qui à ses yeux, n'apparaissait pour l'heure pas vraiment comme un homme mûr, mais plus un jeune écervelé. Un adulte n'aurait pas eut cette attitude désinvolte, proche de l'irrespect. C'était bon pour le lycée tout cela, quand on peut encore se permettre de se rebeller contre ses profs, et leur balancer des boulettes prémâchées à la dérobée. Ici, ils étaient là pour se forger à un avenir proche. Ils étaient là par choix, et non par contraintes. Car nul ne peut véritablement forcer un adulte à faire quelque chose (surtout lorsqu'il s'agit d'une matière intellectuelle comme celle-ci) contre sa volonté, qu'elle soit inconsciente ou non. Quoique son attitude semblait en fasciner certains (ou certaines plutôt, qui languissaient du regard), et en amuser d'autres, Leyla n'y prêta guère attention. Simplement parce que ses regards mauvais ne la touchaient pas, voire même qu'elle s'amusait à les soutenir avec un brin de malice intérieure. Elle n'avait rien de particulier à prouver à ce sombre inconnu.

« Ah bon vraiment ? Et un manque de paire de claques non plus j'imagine ? » lui répondit-elle avec une tonalité neutre, sa tête se hochant légèrement sur le côté, tandis que ses sourcils se arquèrent. Elle avait pleinement conscience qu'il n'allait pas beaucoup apprécier qu'elle lui parla ainsi, comme s'il eut été un enfant. Mais son attitude ressemblait à celle d'un enfant, alors pourquoi devrait-elle le considérer autrement ? « Bref. Je ne suis pas ici pour faire la baby-sitter. Mettez-vous où ça vous chante. » murmura t-elle d'une demi-voix en faisant un geste agacé avec sa main. En même temps, elle s'affairait à allumer le rétro-projecteur, puisqu'elle avait des images à leur montrer. « Bien, pour commencer j'aimerais que vous observiez attentivement les images que je vais vous projeter. Notez ce qui vous semble important, ce qui vous frappe … Bref, tout ce qui en tant qu'enquêteur par exemple, aurait pu vous êtres utile. Et aux vues de ces images, j'aimerais que vous me disiez s'il s'agit de la même personne qui a commis les différents homicides, ou si au contraire, ce sont des personnes différentes. »

Leyla alla éteindre la lumière. Sur le grand écran blanc, des images défilèrent, toutes peu réjouissantes. Sur chacune d'elle, des femmes livides, mortes et mutilées. Sur la première, c'était juste une femme rousse, d'un certain âge (environ 40 ans), dont le visage avait été recouvert de rouge à lèvre négligemment une fois tuée. La seconde était à peu près similaire, tout comme la troisième. Ce n'est qu'à partir de la quatrième que cela devenait plus méticuleux : le cadavre avait une disposition singulière, la femme avait été habillée et maquillée comme une poupée de cire, et disposée comme telle. L'avant dernière, c'était une véritable mise en scène : deux femmes transformées symboliquement en poupées de porcelaine, prenant le thé. Une scène sordide, à vous en donner la chair de poule. Toutes les femmes étaient rousses, au teint pâle, d'un certain âge. Elle avait sentit que dans l'amphithéâtre, l'atmosphère s'était calmée. Deux élèves étaient sorties avec des nausées, ne s'attendant peut-être pas tout à fait à cela. Leyla ralluma la lumière, et éteignit les images.

« Alors selon vous ? Combien de meurtriers ? Il faut que vous sachiez que les deux premières femmes ont été retrouvées après toutes les autres. D'où leur état de décomposition plus avancé. » Une élève dans les premiers rang, très concentrée, leva la main. « Deux non ? Les trois premières étaient plus négligées, pas aussi travaillées que les autres ... » C'était une bonne remarque, pertinente. Les policiers chargés de l'enquête, au tout début, avaient fait la même déduction. « Ça aurait pu, oui. D'autres hypothèses ? »

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Plus attentive aux attitudes des étudiants qu'aux photos qu'elle connaissait déjà pour les avoir travaillées, rêvées et s'en être imprégnée pendant des heures, elle poussa la porte silencieusement pour laisser sortir les deux élèves prises de nausées. Elle ne les reverrait probablement pas, mais ce n'était pas bien grave. Ils étaient si peu nombreux désormais qu'elle était sure que ceux qui étaient restés se sentaient un minimum engagés dans le sujet … Si particulier soit-il. Son regard parfois trop sombre, dénué des illusions de la jeunesse, sillonnait entre les rangs. Mais ils ne la voyaient pas, trop obnubilés par les images qui défilaient une à une implacablement. Un instant elle avait observé le jeune homme au tempérament perturbateur : l'expression de son visage, sa pâleur subite, et la crispation quasi imperceptible de ses traits de lui avait pas échappé. Elle sentait presque une tension pulser sous ses tempes, et un malaise s'installer peu à peu en lui. Un malaise qui n'avait rien à voir avec ses camarades. Un malaise plus profond, qui n'avait pas forcément un lien direct avec les images. Il s'agissait sans doutes d'une coïncidence. Sans le vouloir, peut-être avait-elle choisi un sujet qui heurtait une corde sensible. Le fait est que, si antipathique soit-il, son but n'était pas de basculer dans l'émotion sordide. Ces images, si dures soient elles à appréhender, avaient in fine un but pédagogique. Elle ne leur délivrait pas ainsi des informations gratuitement, juste pour le plaisir. Elle voulait vraiment qu'ils en tirent un apprentissage et une expérience à la fois visuelle, et sensorielle (même si ce n'était que virtuel).

Attentive aux réponses que pouvaient donner les étudiants à ses questions, elle fut un peu surprise d'entendre une voix plus grave résonner dans la pièce. Le regard de la jeune femme rencontra celui de l'étudiant, sans expression particulière. Comme si leur petit affrontement lui était déjà passé au dessus de l'épaule, et qu'elle n'y prêtait plus attention. Elle se concentra seulement sur sa réponse, tout à fait pertinente par ailleurs, quoique prouvant (comme elle l'avait imaginé plutôt), certaines expériences en matière de nature humaine que peu de personnes (et heureusement d'ailleurs) peuvent se vanter d'avoir acquises à un si jeune âge. « Oui vous avez raison. Votre réflexion est pertinente. Le frisson, l'adrénaline, cela motive souvent les tueurs à jouer de plus en plus dans la théâtralité. Simplement aussi parce que ce genre de meurtriers acquièrent un public qui les motive dans leur entreprise. Ces affaires sont très prisées par la presse, ils font de ces hommes, avec leurs articles, leurs reportages, de véritables célébrités, voire même des légendes. Regardez celui que l'on a appelé « Jack l'Eventeur » par exemple … Fascinerait-il encore, serait-il connu de tous encore aujourd'hui si à un moment, ses crimes et les mystères théâtraux qui les entouraient n'avaient pas suscité l'engouement d'un public ? » elle marqua une pause, réalisant qu'à échanger, le temps filait à une vitesse assez fulgurante. « En ce qui concerne cette affaire, il n'y a effectivement, comme le disait votre collègue, qu'un seul individu derrière ces meurtres. Sa première victime est la dernière dont le corps a été retrouvé, il s'agissait de la mère du meurtrier. C'est la première photo. L'homme derrière toutes ces mises en scène n'était qu'un adolescent lorsqu'il a commencé a tué. Tout laisse à penser qu'il n'avait pas vraiment conscience de ce qu'il faisait, dans la mesure où il considérait ses crimes plus comme un jeu, que comme un enjeu justement. L'homme en question avait un désordre psychologique important probablement depuis sa naissance. Pour ne pas vous donner de termes trop scientifiques que vous auriez du mal à concevoir, je dirais simplement qu'il avait une âme d'enfant dans un corps d'adulte. Ses retards étaient important, tant d'un point de vu psychologique que moteur. Il aimait éperdument sa mère comme un enfant en bas âge dans un corps d'adulte, et celle-ci ne lui a probablement jamais montré d'affection. Elle-même avait des désordres psychologiques importants, et vivait cloîtrée dans un univers très singulier : elle collectionnait les poupées de porcelaine, communiquant davantage avec elle qu'avec son propre enfant. On suppose même qu'elle « transformait » parfois son fils en poupée et le considérait comme tel. C'est en voulant l'enlacer qu'il l'a tuée, probablement par accident puisqu'elle est morte d'étouffement. Il l'a serrée contre lui comme elle avait l'habitude de serrer ses précieuses poupées contre son cœur ... » Elle marqua une pause, trouvant que cette affaire était d'une tristesse absolue, au-delà de la perfidie. « Dans toutes celles qui suivirent, c'est sa mère qu'il a tenté de retrouver, sans jamais vraiment y parvenir … Puisque dans le dernier « tableau », il s'est lui-même peint. » Elle vit alors l'étonnement dans le regard des étudiants, ralluma le projecteur, et leur montra la dernière photo, mettant en scène les deux cadavres ajustés autour d'une table en prenant le thé. L'une avait été liée de sorte à ce qu'elle tienne naturellement, mais celle d'en face, en revanche, était avachie. On distinguait sur la photo en noir et blanc une flaque de sang sur son col de dentelle, qui allait se répandre jusque sur la table qui les séparait. « La « femme » sur la droite, celle qui a l'air avachie … Il s'agit de l'homme qui a tué toutes ces femmes. Il s'est métamorphosé, est devenu ce en quoi sa mère avait l'habitude de le déguiser puisque c'était la seule image qu'elle tolérait de lui et dans laquelle elle l'aimait. Il a préparé sa mise en scène, s'est intégré lui-même dedans et s'est tranché la gorge. » Elle éteignit de nouveau le projecteur, croisa les bras devant sa poitrine. « J'aimerais que vous réfléchissiez pour la prochaine fois à cette affaire. Est-il possible de parler d'intention perfide de la part du meurtrier ? Pourquoi ne s'est-il pas arrêté au bout de la deuxième femme ? Bref … Interrogez-vous, et nous en reparlerons la prochaine fois. Sur ce, je vous souhaite à tous une belle soirée. » Un final qui pouvait presque cynique compte tenu des images qu'elle venait de leur montrer. Certains allaient probablement mal dormir dans les jours à venir. Quoiqu'il en soit, alors que tous les élèves sortaient tous un à un, elle retint d'un geste discret le jeune impertinent du début, voulant s'assurer de quelque chose. « Monsieur ... Excusez moi juste quelques minutes. » Elle attendit que tous les élèves soient sortis, voulant faire preuve d'un minimum de discrétion, car cela ne regardait personne. « Pendant que les photos défilaient, j'ai remarqué votre expression … Ça va aller ? » Elle se doutait bien, aux vues des brides de personnalité qu'il avait laissé entrevoir, qu'il allait l'envoyer paître joyeusement. Mais elle espérait que ses mots, au fond, ne tomberaient pas dans l'oreille d'un sourd, et qu'il comprendrait que sa sollicitude n'était pas malsaine. « Vos remarques étaient pertinentes en tout cas. Je dirais même presque … Personnelles. Comment vous appelez-vous ? »

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Les mains jointes, son pouce gauche frottait d'un geste machinal l'articulation de son pouce droit. Pensive, songeuse, elle n'aurait pas pensé au premier abord déclencher un tel malaise chez l'un de ses étudiants. Pour une première approche, ce n'était peut-être pas le sujet le plus « facile » à aborder. Elle aurait sûrement dû commencer avec quelque chose de moins complexe, de moins … Enfin de toute façon, elle en aurait des échos de ses supérieurs. Ils avaient choisis de l'envoyer sur ce terrain houleux alors que ce n'était pas du tout son domaine de prédilection : ils n'auraient plus qu'à assumer les conséquences de leurs actes. Benedikt Alekseïevi Shark. Une partie sonnait russe, ou scandinave, l'autre un peu moins. Il continuait de lui jeter un regard haineux, d'une noirceur absolue qui ne faisait que la conforter dans l'idée que, sans véritablement le vouloir, elle avait touché un point sensible de sa personne. Une intuition était née en elle à ce moment là. De ces intuitions qu'elle avait parfois lors d'une enquête, et qui souvent se révélaient justes avec le temps. Mais elle préféra cette fois la garder tapie au fond d'elle même. Elle aurait très bien pu rentrer chez elle, ouvrir son ordinateur, aller sur le serveur du FBI et faire des recherches poussées sur ce jeune homme afin d'en savoir plus à son sujet. Sauf qu'elle n'en ferait rien. Pour la bonne et simple raison que sa vie lui appartenait, et qu'elle respectait le passé d'autrui, si funeste soit-il. Tant qu'il ne faisait de mal à personne, tant qu'il n'était pas relié à des disparitions ou des actes sordides, cela n'entrait pas dans son domaine professionnel. Cela n'était que de la curiosité, malsaine, et déplacée. Autrefois elle aurait pu se laisser tenter, lorsqu'elle était encore impertinente et impulsive, prête à bondir face au moindre affront. Elle s'était assagie depuis.

« Je n'ai rien à cacher. » lui répondit-elle avec un calme qui pouvait parfois paraître énervant, relevant son regard d'ébène vers lui. Ce n'était pas tout à fait vrai. Tout le monde a plus ou moins des choses à cacher aux autres. Mais les grandes lignes de son existence, elle se fichait éperdument qu'il les connaisse. Oui sa famille vivait dans le Wisconsin. Oui son père avait lui aussi été policier, et était mort lorsqu'elle était enfant. Oui elle avait sauté une classe. Oui sa carrière avait été propulsé au sommet lorsqu'elle avait découvert l'identité de l'un des tueurs en série les plus recherchés des États unis alors qu'elle n'était que toute jeune recrue au FBI. Oui ce tueur l'avait torturée, et mutilée avant qu'elle ne réussisse à l'abattre. Oui elle avait dû faire un séjour en hôpital psychiatrique à la suite de cette affaire. Oui aujourd'hui encore on hésitait à la mettre sur le terrain, de peur que son comportement devienne trop incontrôlable dans certaines situations. Toutes ces informations, il pourrait les trouver facilement. Cette affaire avait fait tellement de bruit à l'époque que la presse s'en était emparée, en long, en large et en travers, si bien que tous les agents de l'époque avaient vu leur portrait détaillé sur la plupart des journaux. Évidemment ce n'était que des grandes lignes. Le reste, les détails, la réalité … Ils appartenaient à leur mémoire, et aux dossiers classés secret défense. Tout cela pour dire que ses menaces ne l'impressionnait pas. Si elle avait dû s'alarmer chaque fois que quelqu'un l'avait menacée, elle n'aurait aujourd'hui plus de nerfs à mettre à l'épreuve. « Heureusement que non. Le monde serait rempli de sociopathes si c'était le cas. » Se rendait-il seulement compte que, sous couvert de sa hargne et de ses menaces, il lui avouait sans le vouloir certaines choses ? Elle n'était ni dupe, ni une imbécile. Elle se doutait bien que son attitude si arrogante, son isolement par rapport au autres n'était pas sans raisons. S'était-il reconnu dans les traits de ce meurtrier dont elle leur avait fait un rapide portrait ? Une part d'elle-même en était persuadée, même si son histoire devait avoir des revers différents. Aussi, elle jugea bon de faire preuve de subtilité. Son but n'était pas de le révéler au grand jour, mais plutôt … De le guider subtilement dans les recherches de réponses aux questions qu'il se posait. « Cette affaire a été résolue au bout de presque sept ans. Vous vous doutez bien qu'en une heure, je n'ai pu vous dresser qu'un portrait approximatif de cet homme. Je ne vais pas vous livrer toutes les clefs dès le début, cela n'a pas d'intérêt. Il faut que vous puissiez penser, et réfléchir par vous même. Beaucoup d'entre nous ont des passifs terribles, souvent même que nous ne soupçonnons pas. Mais cela ne détermine pas ce que nous deviendrons ensuite … Chaque individu fait des choix au cours de sa vie. Certains empruntent des chemins moins recommandables que d'autres … Mais quoiqu'il en soit, il peut arriver que des personnes sans histoires, n'ayant jamais manqué de rien, ayant eut une enfance heureuse, du jour au lendemain commettent un acte terrible juste pour se divertir ou pour voir quelle sensation cela leur procurerait. Comme à l'inverse, certains viennent au monde avec des cartes en mains terribles, des parents violents et perturbés, mais finissent par trouver les clés pour avoir une existence supportable, voire même enviable. » Jamais elle ne parla de lui, lui délivrant ses idées et son expérience tant personnelle que professionnelle avec une neutralité qui lui permettrait d'appréhender ce qu'elle lui donnait comme bon lui semblerait. Elle ne cherchait pas à le convaincre de quoi que ce soit, ni à le rassurer. Elle ne le connaissait pas suffisamment pour prendre un parti par rapport à l'autre. Elle sentait juste une noirceur dans sa personne qui était encore suffisamment palpable pour évoluer dans le bon sens. Ceux dont la noirceur ne se percevait plus, ceux qui avaient atteint un stade où les émotions ne surgissaient plus … Ceux là étaient ceux dont il fallait le plus se méfier, voire même qu'il fallait craindre. Car un individus sans peur, c'est un individu qui n'a plus rien à perdre. « Vous n'êtes pas ici de votre plein gré n'est-ce pas ? » Osa t-elle demander. Il semblait plus âgé que les autres, avait un style plus adulte et des réflexions plus mures que ses camarades (même s'il savait très bien se comporter comme un ado insupportable, paradoxalement). Il n'était pas plus vieux qu'elle, mais pas beaucoup plus jeune non plus. Aussi en avait-elle déduit qu'il n'était pas là par hasard. « Leyla Harrows. Enchantée. » Elle avait décidé de se présenter en bonne forme, dans un rapport un peu moins hiérarchique que précédemment. « Je ne vais pas vous retenir plus longtemps, vous avez sans doutes mieux à faire. Mais en tout cas, sachez que si vous avez des remarques, ou des questions … Vous pouvez toujours venir m'en parler pour échanger un peu. »