Les rayons du soleil frappaient sur les façades colorées du quartier français et en faisaient ressortir les nuances tantôt safranées, tantôt pourprées. Sur les balcons parsemés de plantes, qui semblaient tenir dangereusement en équilibre, soufflait une douce brise estivale. La Nouvelle-Orléans avait pour Mackenzie, une aura poétique, festive, vraisemblablement artistique. Aussi, elle s’y était sentie bien immédiatement, comme si un fragment, aussi infime soit-il, de son âme, reposait ici. Elle n’était pas nostalgique de San Francisco, ni de Berkeley, elle était partie sans se poser de questions, sans se retourner, en laissant derrière elle les fantômes obscurs de son passé. Fantôme au patronyme prestigieux, le corps couvert d’une cape en diamant, qui désormais, flottait au dessus d’une ville pervertie. Là-bas, dans son oasis au milieu du désert, qui un jour, elle l’espérait, serait son tombeau. Installée sur un canapé défraichi, au centre d’un vaste séjour dépourvu de tout mobilier, elle enfilait une paire de ballerines bleu nuit en tournant, de temps en temps, le visage en direction de sa colocataire. « Jude, tu voudrais pas croiser les doigts ? Faire une prière ? Allumer un cierge ? » déclara-t-elle finalement, après un long silence oppressant. Jude, haut perchée à un mètre cinquante du sol, considéra l’Australienne brièvement et retourna à ses occupations. Décollage de tapisserie en vue d’une nouvelle décoration de l’appartement. « Je suis quand même diplômée de Berkeley, c’est largement suffisant pour être barmaid, non ? » suggéra-t-elle davantage pour elle-même, que pour Jude. Son diplôme en histoire de l’Art valait de l’or sur le marché du travail, d’autant plus dans une ville telle que la Nouvelle-Orléans, mais Mackenzie avait besoin de retrouver une légèreté qui avait disparu. Désireuse de profiter de sa jeunesse et de la nouvelle vie qui s’offrait à elle, elle refusait catégoriquement, pour le moment du moins, de s’enfermer dans un musée poussiéreux afin d’expliquer à des touristes idiots la différence entre le cubisme et le surréalisme. « Je vais négocier, on aura de quoi vivre décemment, t’en fais pas. » soufflait-t-elle en sachant pertinemment que Jude s’inquiétait d’ores et déjà de leur avenir financier. « Au pire tu pourras appeler ton nouveau beau-frère. » ricanait-t-elle en attrapant son sac à main préféré, elle préférait crever la bouche ouverte sur le bord d’une nationale plutôt que de demander le moindre centime à Zadig Rosenbach. D’un bond, elle se redressait et disparaissait dans les ruelles animées de la Nouvelle-Orléans, jusqu’au Mapple Leaf Bar. (...) C’était l’un de ces bars mythiques, de ceux qui ont vu passer des artistes de légende. L’âme du quartier, le repaire des artistes en quête d’inspiration et des jeunes gens qui ont besoin de l’ivresse pour se sentir vivant. Elle le comprit immédiatement en poussant la large porte en bois. L’atmosphère qui régnait ici était paradoxal, à mi-chemin entre un vulgaire bistro de village, avec ses tabourets vieillis et son comptoir marqué des ravages du temps, et un temple du jazz, lieu sacré des amateurs de bonne musique. Elle avait une envie irrépressible de voir cet endroit de nuit, lorsque les guitares et les saxophones se déchainent, que tout le monde danse, et que, pendant un instant, le temps se fige. Pour l’heure, les lieux étaient presque déserts, il n’y avait qu’un homme agrippé férocement au comptoir qui cherchait son reflet au fond de son verre de whisky et un couple d’amoureux qui faisaient tournoyer leurs glaçons comme une toupie. « Monsieur Shark ? » demanda-t-elle en s’approchant du quadragénaire, qu’elle jugea bien conservé, debout derrière le comptoir. « On s’est parlé au téléphone hier, c’est pour le poste. » poursuivait-t-elle en le gratifiant du sourire le plus charmant qui soit. Il fallait reconnaitre qu’elle n’avait pas besoin de se forcer beaucoup pour paraitre adorable et avenante, un plus face à la clientèle parfois compliquée des établissements qui servent de l’alcool. « Mackenzie Fitzgerald. » concluait-t-elle en tendant sa main et en déposant son C.V devant elle. Le rectangle blanc récapitulait la vie universitaire et professionnelle de Mackenzie dans de grandes lignes prestigieuses. Université de Sydney, études d’histoire de l’Art à Paris, diplômée de Berkeley depuis quelques semaines. Elle pouvait même se targuer d’avoir une expérience non négligeable en tant que serveuse, ses parents étant en possession d’un restaurant en plein coeur de Sydney, elle avait été contrainte de mettre la main à la pâte lorsqu’elle était plus jeune. L’expérience avait été une véritable catastrophe et s’était soldée par la casse d’une bonne trentaine d’assiettes et de verres. Une information qu’elle avait bien l’intention de garder pour elle-même, Monsieur Shark, aussi beau soit-il, n’en saurait rien. « Je veux bien faire un essai si vous voulez. » proposa-t-elle en prenant les devants, c’était son premier vrai entretien d’embauche non pistonné, et les quelques sites internet qu’elle avait consultés sur le sujet « comment réussir son entretien en 10 étapes. » suggéraient, en plus du sourire, de prendre des initiatives. Chose qu’elle appliquait à la lettre parce qu’en dépendait la sécurité financière de sa colocation, et plus précisément, la santé de son frigo, donc ... de son estomac. La hausse du prix du cacao étant une catastrophe imminente. « Puis, il est plutôt sympa votre bar. » C’était la phrase de trop, le petit commentaire inutile qu’elle ne pouvait pas s’empêcher d’émettre à voix haute. Une franchise innocente, parfois amusante, parfois déplacée. Les mains cachées sous le comptoir, elle croisait les doigts, un brin superstitieuse.