ANDRYELLE CHAPTER 01

« If anyone asks, I'll tell them we just grew apart. Yeah, what do I care if they believe me or not.
Whenever I feel your memory is breaking my heart, I'll pretend I'm okay with it all, act like there's nothing wrong. Is it over yet? Can I open my eyes? Is this as hard as it gets? »

Elle tremble. Elle sait très bien pourquoi, mais elle demeure néanmoins assise sur cette chaise. Cette chaise morne dans cette chambre morne aux couleurs mornes... Même les fleurs qui, soigneusement déposées près de la fenêtre, ne donnent aucune vie à cette chambre d’où la vie elle-même tente de s’enfuir. Retenue malgré elle par des âmes chagrinées, par des âmes mélancoliques... Par des âmes attachées à ce qui reste de cette femme allongée sur ce lit, les yeux fermés, le teint blême. Assise négligemment sur sa chaise, Aryelle ne dévie son regard de cette image qui restera à tout jamais immortalisée dans sa mémoire... L’image de sa mère allongée sur son lit de mort, inerte, livrée à Morphée sans objections. Triste sort qui attend une triste femme.

Sa mère n’a jamais été une femme que nous pouvons qualifier de « triste ». À vrai dire, Aryelle se souvient de sa mère comme étant une femme pathétique, certes, mais dont le sourire ne quittait jamais ses fines lèvres... Elle se souvient de sa mère comme étant une femme inattentive à ses besoins, mais attentionnée à ... Ses fleurs. Fleurs qu’elle fit pousser dans l’immense jardin que le géniteur Peterson a confectionné pour les beaux yeux de sa femme. Jardin qui avait le don d’irriter Aryelle, entre vous et moi... Nombreuses furent les fois où elle a, délibérément, brimer la croissance de nombreuses fleurs simplement dans le but de recevoir l’attention de sa mère, en vain. L’attachement que porte une mère envers son enfant joue un rôle crucial dans le développement psychologique de ce dernier... Et la rébellion de la jeune Aryelle n’est pas du à un surpris d’attachement, à un étouffement, à une privation... Mais à une ignorance qu’elle n’arrivera jamais, mais alors là jamais, à oublier. « Ça va?... », entend-t-elle prononcer en provenance de derrière elle. Voix qui cesse automatiquement les tremblements au niveau de ses mains et de ses jambes, livrant à sa conscience son état qui, avouons-le, semble plutôt suspect aux yeux de son père et de ses sœurs. Les quelques œillades réprobatrices et dédaigneuses de ses sœurs sont assez pour qu’Aryelle pousse un profond soupire exaspéré. Elles le savent. Elles savent qu’elle est absolument soumise à sa poudre blanche... Elles savent qu’elle est dangereusement en manque présentement et qu’à tout moment, elle peut... Éclater. Elle a besoin de sa dose. Elle a besoin de la prendre sinon elle... Elle ne sera plus elle-même. Ayant involontairement écarté la question de son père, Aryelle, se sentant interpellée, tourne la tête vers son géniteur et, les sourcils froncés d’incompréhension, demande d’une voix lasse « Tu m’as parlé? », voix faible mais, certes, baignée dans une impatience flagrante. La main, qui se voulait bienveillante, de son père se dépose alors doucement sur l’épaule de la tatouée alors qu’il hoche positivement la tête tout en répétant sa question précédente. Si... Si elle va bien?... Vraiment? Mais quelle question impertinente! Lily fronce légèrement les sourcils alors que son regard oscille entre ses sœurs, sa mère toujours emportée par le monde onirique, et son père pour, finalement, en déduire qu’elle vient certainement d’une famille de détraqués. « Je... Vais prendre l’air.. », échappe-t-elle sèchement, retirant en un mouvement brusque la main de son père de sur son épaule.

Sortant précipitamment de l’hôpital, Aryelle ne sait pas exactement où elle va... Et, très franchement, elle n’en a que faire ! Ce qu’elle désire, sincèrement, c’est de s’éloigner de cet hôpital et, accessoirement, de sa famille. De leurs regards insistants. De leurs regards qui la jugent sans cesse. De leurs regards tristes et d’où elle peut facilement discriminer l’humiliation et la pitié. « Oh.. Petite Lily veut devenir musicienne... Petite Lily est une artiste... Petite Lily rêve en couleur... Petite Lily pellette des nuages. Elle en a marre. D’autant plus qu’elle doit absolument se faire une ligne dans les plus brefs délais. Traversant les rues de San Francisco sans nécessairement prendre la peine de regarder où elle va, elle contourne aisément ces corps qu’elle considère comme étant des « obstacles ». Soudainement, elle sent dans la poche de son jeans son cellulaire vibrer. Le sortant, sans nécessairement faire attention à où elle met les pieds, elle s’apprête à répondre jusqu’à ce son corps se mette en contact avec un autre, causant un choc impressionnant qui résulte à son propre corps retrouvé par terre. Yeux écarquillés, statufiée, elle n’arrive pas à assimuler ce qui vient tout juste de se produire. Tentant en vain de compter jusqu’à dix dans le but de calmer ses ardeurs, Aryelle n’y arrive pas et se prépare, ainsi, mentalement à démolir ce pitoyable être se trouvant devant elle.

« Fuck, est-ce trop difficile de regarder dev-… »... elle s’interrompt alors que son regard se pose d’abord sur le t-shirt porté par celui qui l’a heurté (oui car même si elle est, en partie, fautive de cet incident, Aryelle ne se considère jamais la cause de quoique ce soit, les autres avaient simplement à être alertes)... Regard qui se porte ensuite sur les bras du jeune homme... Bras qui ont servis de canevas au plus talentueux des tatoueurs, n’y laissant aucune zone intouchée par l’encre qui fait si bien sa magie. Finalement, son regard se fige sur Ses yeux... Perles brunes envoutantes qui vont naître en la musicienne une myriade d’émotions contradictoires qui, au final, ne font que l’irriter... Organe vital qui cogne avec véhémence contre sa poitrine, lui rappelant amèrement qu’il est encore possible pour elle de ressentir le moindre sentiment pour un autre... Putain de cœur qui ne sert à rien de concret! Putain d’organe qui ne rend l’être humain que l’esclave de l’irrationnel! Serrant les dents, elle le foudroie du regard avant d’émettre le moindre mouvement. Se redressant, sans son aide bien évidemment (elle ne demandera jamais de l’aide à qui que ce soit, surtout pas à Lui... Aryelle tient bien trop à sa fierté pour ne serais-ce que penser la défier), tout en balançant son sac sur son épaule, elle croise les bras sous sa poitrine, ne déviant son regard la moindre seconde. « Tiens donc, mademoiselle Peterson. »« Andréas », siffle-t-elle entre ses dents serrés. L’indifférence arborant ses traits se fait trahir par l’amertume alimentant le ton de sa voix. « Qu’est-ce que tu fous là ? T’étais pas bien dans ta foutue Grosse Pomme ? », ne pouvant contrôler une réaction aussi spontanée, Aryelle éclate de rire. Un rire dont la sincérité a été épargné. Un rire jaune. Un rire provocateur. « Si. J’étais bien dans ma foutue Grosse Pomme... Seulement, je ne peux en dire autant pour toi... », rétorque-t-elle. D’une manière quelque peu théâtrale, Lily fronce légèrement les sourcils, feignant une inquiétude quant à son interlocuteur. « Est-ce qu’Andréas se sent mieux ici?... Est-ce qu’il peut enfin goûter aux plaisir de la liberté? Se sent-il enfin libéré de ses vilaines chaînes? », dernières paroles crachées avec froideur alors qu’elle libère un rire incrédule d’entre ses lèvres. « Sérieusement. Parmi toutes les misérables âmes que puisse porter cette ville, je tombe sur Toi... », elle le contourne, visiblement répugné par sa simple présence... Hélas, une souffrance viscérale s’empare de son être, rendant chaque pas une simple et pure torture...