L’université, c’est fait pour moi. Il y a tout ce dont un gamin de vingt-trois ans rêve. Il y a des cours, il y a des débouchés, des diplômes, des professeurs féminins, couguars de quarante ans, qui ne demandent qu’à vous donner des cours particuliers et, dans certains cas, des bâtiments qui portent votre nom (mais pour ça, il faut s’appeler Tanners). Ouais, l’université, c’est bien pour les cours. Un bon suivi, et puis avec un diplôme, t’es sur de trouver un job. Surtout quand tu es diplômé de Berkeley. Même dans les séries TV, on parle de Berkeley. Mais ce qu’on ne dit pas, dans Grey’s Anatomy, c’est que le système grec de Cal est le meilleur du monde. Parce que l’université, c’est fait aussi pour la fête – que dis-je ? C’est fait exclusivement pour la fête. Et pour la fête, il y a les Oméga. Et qui dit Oméga, dit moi.

La confrérie est bien organisée. En fait, c’est pas vrai. Dans les systèmes grecs, peu importe où, il y a toujours les clichés ; les mecs bien organisés, les gosses de riches, puis les fêtards. Ceux qui risquent leur charte tous les ans parce qu’ils donnent une très mauvaise image de l’université, mais qui, au final, ne la perdent pas, parce que lors des sondages, un étudiant sur deux répond, à la question « pourquoi êtes-vous inscrits à l’université de Berkeley ? » la réponse « Pour être un Oméga ». D’ailleurs, on doit toujours en refuser, aux recrutements. Enfin, à ce qu’on me dit. En bref, voici ce qui met l’eau à la bouche de tous les lycéens en rêve d’expériences universitaires : une journée chez les Oméga. On se lève à midi, ou bien à sept heures pour ceux qui veulent aller aux cours (comme moi). On assiste aux cours. On passe pour des étudiants normaux, on fait bonne figure auprès des professeurs. On rentre à la maison, on mange un truc. On sort avec notre copine, notre meilleur pote ou n’importe qui pour manger une glace. A dix-huit heures, on dort un peu. On se réveille à vingt-et-une heure pour commencer à tout préparer. A vingt-trois heures, les gens arrivent. On fait la fête. A six heures du matin, on va dormir pendant que les bizus nettoient le vomi un peu partout. On prend les mêmes et on recommence. La routine me tuera, un jour.

Aujourd’hui, j’avais eu des cours vraiment, vraiment inutiles. Du droit, de l’histoire du droit, du droit économique. Que du droit, une journée de droit. J’aime le droit, mais je connais le droit, puisque je suis droitier. Euh, puisque je suis avocat. Enfin, inscrit au barreau, quoi. Mais je ne pratique pas. En gros, j’ai séché les cours parce que je ne voulais pas y aller. Alors, à la place, je me suis reposé de ma soirée d’hier, puis je suis sorti prendre le soleil. Ce qui est positif dans revenir sur la côte ouest après cinq ans dans le « grand nord » du Connecticut, c’est qu’on peut sortir en plein mois de janvier et se taper une insolation parce qu’il fait trop chaud. Alors je suis vite rentrer, histoire d’oublier mes soucis. Et comme je n’ai pas de souci, j’ai juste bu pour oublier rien du tout. C’était pas mal.

J’étais là, à faire le pilier de bar, dans ma propre cuisine, depuis deux heures, avec ma bouteille de tequila. Je n’étais pas bourré, j’étais juste un peu joyeux. Puis après, je me suis senti tiré en arrière. Un poids, une masse, un objet, une personne inattendue s’était accrochée à moi. Je n’avais pas besoin de me poser la question, même saoul comme un pinson et les quatre fers en l’air, de savoir qui c’était. Soit c’était un chat, pas plus lourd que ça, qui m’avait sauté dessus – ce qui serait improbable étant donné que les animaux sont interdits et méprisés au sein de la confrérie, soit c’était Théa. « Tu es mon sauveur, Plas. Dis moi que tu vas trouver un moyen pour que je m'amuse. » Le temps d’un long soupir de ma part et j’avais ma réponse. Ouaip’, je suis du genre à réfléchir plus vite que mon ombre. C’est ça, d’être plus intelligent que toi, cher lecteur. Ca me permet de te perdre au fil de mes idées. « Ouais. Toujours. On fait un truc à la maison ? J’appelle Fred et Tezee. Et tu t’occupes du reste. » L’idée était probablement clair dans sa tête. Tezee, c’est notre DJ. C’est pas une star, mais il distrait. Il est là tout le temps, à mixer pour mettre de l’ambiance chez les Oméga, dès qu’on a besoin de musique. Fred, c’est le brasseur du coin, qui reprend les invendus. En gros, on lui achète de l’alcool – mais c’est moi qui paye, évidemment – et lui il repasse après la soirée et il nous rachète ce qu’on a pas bu. Bon plan, bon numéro. J’avais déjà sorti mon portable « affaires », mon Blackberry avec lequel j’appelle mes contacts, que ce soit pour la gousse, la musique, la vodka ou le sexe. Mon privé, c’est un iPhone réservé à mon père et mes amis, mais on s’en fout un peu. En gros, ce soir, on allait organiser une putain de soirée.

« sexychick »
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