Encore raté, me disais-je. Je baisse le regard pour reprendre consciencieusement la mise en place du pansement sur mon entaille, avant de finalement abandonner pour essayer de bloquer le saignement un tant soit peu auparavant. Benedikt préférait ne rien dire à ce sujet. A ce sujet comme à d'autres, cela dit. Dès que j'essayais de faire un pas dans sa direction, j'avais l'impression d'avoir affaire à un jeune louveteau qui cherche à se dérober, qui fait tout pour ne pas se trouver seul avec moi. Et ça remonte à un peu plus longtemps que cette affaire avec Tacha. Je reste silencieux, comprenant en un sens qu'il n'ait peut-être pas envie d'en parler. Il a connu les horribles geôles russes, chose qui me restait en travers de la gorge, au passage. J'imagine qu'il a dû se faire cette cicatrice près de ces hanches là-bas. Oui, ce doit être ça. Je ne pouvais m'empêcher de le voir, errant derrière ces barreaux comme un fauve en cage qu'on aurait enfermé pour ne pas être entré dans le rang. Ca me rend malade, fou de colère d'imaginer que mon fils ait pu être traité de la sorte. Inhumain pour le reste de la planète, j'avoue sans remord ne pas me soucier un seul instant du reste de la population carcérale russe. Mais que Benedikt y ait fait un tour, là, ça change tout. Et ce n'est pas après lui, que j'en avais. Dans des instants pareils, je me jurais parfois de retrouver ces ordures, de les traquer comme des bêtes sauvages pour les abattre de sang-froid après leur avoir fait goûter à leur première vraie torture. Sadique ? Non, un père, tout simplement. A Bogotol. Je hoche la tête en silence, me figurant une fois encore qu'il doit s'agir d'un de ses souvenirs "marquants" - jeu de mots très moyen - avec les autorités là-bas. Je suis à mille lieux de me figurer que c'est sa mère qui lui a causée cette cicatrice. Celle-ci comme sans doute certaines autres. Je me souviens sans cesse de cet air effrayé qu'il avait eu à l'hôpital en pensant que je venais pour le tuer alors qu'il était mourant. Cette vision hantait sans arrêt mes cauchemars, me réveillant parfois la nuit, en sursaut. Ces deux grands yeux écarquillés, ce visage livide, cette allure osseuse. Un frisson me parcourut le dos. J'ai vite compris qu'il avait peur d'être battu, d'être enfermé... et je mettais tout ceci sur le dos des forces de l'ordre russes. Si seulement j'avais su. Je reste muet, comprenant qu'il ne veut pas en parler. De toutes manières, à moins d'être au bord de la mort, nous ne parlons pour ainsi dire jamais. Et encore moins de son passé à lui. Le mien n'est pas intéressant, puis il pourrait l'entendre de la bouche de Noah, un peu de Sophie, etc... mais le sien n'appartenait qu'à lui. J'avais vingt-et-un ans de sa vie à découvrir, mais mon fils se refermait toujours comme une huître. Alors, comme c'était le cas maintenant, je laissais tomber, mimant de ne pas être déçu ou vexé. "Ca ? C'est juste en coupant le bois, tout à l'heure." Bon, d'accord, c'est un mensonge. Mais un mensonge de rien du tout ! Disons que ça fait plus viril de se couper avec du bois qu'en taillant une carotte. Là, c'est le seul macho primaire qui s'exprime pour sauver l'honneur. Puis une entaille comme celle-ci ne laissera pas de cicatrice aussi importante. "Benedikt, je... - A table !" Me voilà coupé en plein élan par la voix de ma mère qui rameutait la maison dans le salon d'une voix forte. Suivie de très près par un bruit de cavalcade par le petit ogre sans cesse affamé qu'était Connor. J'étais presque sur le point de lui parler, de m'excuser pour tout à l'heure, mais j'avais été stoppé... et je ne reprendrais pas la parole. Je me lève du bord de la baignoire puis marche jusqu'à la porte pour l'ouvrir. Je reste dans le couloir, stoïque, je tourne légèrement la tête sans croiser le regard de mon fils. "Il n'est pas si laid, ton sapin. Enfin, votre sapin." Ca, c'était ma façon toute particulière de faire un minuscule pas en avant pour au moins rattraper une part de l'incident tout à l'heure. Ma fierté exacerbée me hurle que ce n'est pas à moi de faire des excuses, mais lorsqu'on est parent, on doit faire des concessions. Je ne cherche pas les fleurs, juste à essayer de calmer le jeu sur la dernière dispute. Cela n'effacera pas notre discorde perpétuelle depuis quelques semaines, mais c'est toujours mieux que rien. J'avance sans attendre de réponse, comme si j'avais eu honte de sortir une telle chose. Je descend rapidement les escaliers et parviens jusqu'au salon où Connor adopte une mine renfrognée. "Oh non... on mange de la soupe ? - Ca fait grandir, la soupe. Regardes ton père !" Connor me jeta un regard suspect et scrutateur, puis finit par s'asseoir. La soupe était loin d'être son plat favori, vraiment loin. Il avait toujours l'impression que ça manquait de consistance pour faire un vrai plat. "C'est qu'de l'eau et des légumes... ça nourrit pas ! - Connor, ta grand-mère a fait une soupe, alors tu t'assois, tu manges et tu lui dis merci." L'enfant soupira, balançant ses jambes dans le vide une fois sur sa chaise, puis grommela un remerciement du bout des lèvres. C'est mieux que rien. Une fois installés, nous commençons à manger. Connor met un temps infini à tremper sa cuillère, tourner dans le velouté de légumes comme dans l'espoir d'y trouver un morceau de viande. Puis il tourna la tête vers son frère. "Dis Beni, comme t'es super grand, t'as mangé beaucoup de soupe ?" Les regards des deux adultes convergèrent vers lui, enjoignant l'aîné de la fratrie à berner le plus jeune pour essayer de lui faire avaler au moins son assiette. "Et tu mangeais quoi, à Noël ?" enchaina-t-il. Typique de l'enfant qui cherche à détourner l'attention par le biais d'une conversation, afin de ne pas avoir à manger son assiette.

Que Papa, allait-il dire ? Ah non, encore manqué. J'avais gardé le nez dans mon assiette, ne préférant rien ajouter quant au fait que Benedikt faisait encore une séparation voulue entre ma paternité avec Connor et celle avec lui. Comme si j'étais deux pères différents... Un silence de plomb s'installait un peu autour de la table, je sentais le regard de ma mère posé dans ma direction comme pour m'enjoindre à participer à la conversation. Mais rien à faire, je préférais me murer dans le silence. Comme le disait souvent Noah, je faisais "du boudin". Me replier et rester muet, c'est quelque chose que je sais très bien faire. C'est ainsi que le regard bleu azur de la matriarche Shark glissa vers la fratrie qui semblait au centre de la conversation ce soir. Elle prenait un plaisir évident à les voir échanger, l'un étant particulièrement attentif et l'autre aux petits soins. Un spectacle touchant pour une femme qui avait mis un temps infini à reconstruire sa vie familiale. Elle émit même un léger sourire en voyant ce partage de pain qui, malgré une banalité hors normes, demeurait quelque chose de particulièrement adorable à ses yeux. Ravi d'avoir trouvé un interlocuteur qui pouvait lui faire passer le temps - et faire oublier aux adultes qu'il n'avait pris qu'une seule gorgée de soupe - Connor hocha la tête puis fronça un peu les sourcils. "Et c'est tout ? Tu mangeais rien d'autre pour Noël ?" Cette fois-ci, je levais la tête, mais pas pour observer Benedikt. J'adressais un regard sévère à mon fils cadet. "Connor, arrêtes un peu avec tes questions et manges ta soupe." L'enfant n'avait pas compris que ce n'était pas par choix que son Russe de grand frère et sa mère n'avaient jamais mangé grand chose à Noël... moi si. Bien sûr, le petit blond n'avait pas pensé à mal et n'avait pas souhaité mettre les pieds dans le plat, mais je ne souhaitais pas que ce repas devienne une source de trop grande gêne pour l'aîné des deux frères. L'un avait toujours mangé à sa faim, l'autre non. Inutile de remuer le couteau dans la plaie, je voulais que Benedikt puisse goûter - dans tous les sens du terme - à son premier vrai Noël. Sans avoir à se soucier d'argent à dépenser ni même de possibles restrictions alimentaires, exception faite de son régime particulier que nous suivrons tous au pied de la lettre. Connor mangea docilement de son côté avant de répondre à son frère sur un ton plus mesuré. "Maman, elle aimait bien nous faire de la truite saumonée, des petits toasts et une bûche glacée... Mais après, elle a fini par commander chez le traiteur parce qu'elle avait mis le feu au moins deux fois à la maison en essayant de cuisiner." Martha pouffa de rire, non par moquerie mais par pur amusement, Connor également. De mon côté, je me contentais d'un vague sourire en imaginant Sophie s'activer pour appeler les pompiers à cause d'une truite trop braisée. Car indirectement, Connor remuait à nouveau le couteau dans la plaie, mais cette fois, il s'agissait de la mienne. Cela me rappelait les neuf Noël que j'aurais pu passer avec lui si sa mère ne s'était pas enfuie sans me dire qu'elle était enceinte. J'avais passé neuf Noël de fête et de débauche... sans famille. Justement, j'avais agi de la sorte uniquement pour ne pas avoir à penser à la mélancolie qui m'envahissait toujours à cette période. "Je vais chercher de l'eau et le dessert." Je préférais sortir de table, le visage sombre et fermé. Martha me regarda quitter ma chaise en baissant légèrement les yeux, puis elle sourit à nouveau aux deux frères. "Cette année, c'est votre père qui va cuisiner. - Première nouvelle." lançai-je sans détour. J'étais revenu à table, l'air surpris. Je déposais quatre yaourts, quelques fruits de saison et une bouteille d'eau. Comment ça, JE cuisine ?! Non non, j'ai horreur de ça. Hors de question. Je trouverai bien un paysan dans le voisinage à menacer de mort pour qu'il nous prépare un repas dont je m'attribuerai les mérites. Ca, c'est déjà plus logique. "Oui, c'est toi qui cuisines." Bon, aucune discussion, apparemment. J'attrapais un dessert en soupirant, surveillant l'assiette de soupe de Connor qui commençait enfin à s'amenuiser depuis que son frère lui avait certifié qu'il en avait mangé pour être aussi grand. C'est pas bon, mais tant pis. Cela m'exaspère parfois de le savoir aussi influençable, ce petit... même si ça nous sauve tous la mise dans des moments gênants. "Mummy, on pourra aller se balader, demain ? Y a encore les chevals du... - CONNOR !" Argl, les chevals, Seigneur, pitié, enfoncez-moi une lame dans la poitrine, et vite ! Ces fautes me tuaient à petit feu, moi, l'éditeur et le professeur de littérature. "Euh... les chevaux de m'sieur Golden, hein ?" La grand-mère hocha la tête en déposant sa main sur l'épaule du jeune blondinet, pendant que je terminais rapidement mon yaourt. Je me levai ensuite pour commencer à débarrasser la table. Je l'avoue, je suis pressé d'aller me coucher car mine de rien, ce voyage m'a claqué. Sans parler des premières accroches familiales, cela va de soi. Martha se leva à son tour pour m'aider. D'ici peu, tout le monde regagnerait sa chambre.

Si je faisais si peu de difficultés envers ma mère, c'était avant tout par respect, et non par une cécité sentimentale complexe. Elle avait souffert et je voulais la ménager, d'autant plus qu'elle ne nous voyait que trop rarement dans l'année, ayant refusé de déménager elle aussi à San Francisco malgré mon insistance. Rien à faire, cette Lady anglaise ne jurait que par ses origines et rien d'autre. Un patriotisme de famille, cela va de soi. Lorsque je voyais mon père dépasser les bornes, physiquement et moralement, j'étais le premier à la rejoindre et la consoler même si elle refoulait parfaitement ses émotions. Depuis ce temps-là, je gardais ma volonté propre, mais je n'objectais que rarement ses demandes. Faire la cuisine, bien que cela m'ennuie, n'avait rien d'insurmontable lorsqu'on y pense. Il y a pire, pour une fois dans l'année. Le dîner touchait à sa fin, nous étions rassemblés autour de l'évier pour la vaisselle. Seul Benedikt rattrapa son frère pour veiller à ce qu'il n'ait rien autour de la bouche ou sur les mains... une attention qui fit à nouveau sourire Martha, mais qui m'échappa tandis que je leur tournais le dos. Le Russe vint nous rejoindre et, toujours en silence, je lui tendis un torchon pour qu'il essuie les verres et les couverts que je finissais de laver. Dans un silence religieux, je songeais à acheter un lave-vaisselle à ma mère la prochaine fois que nous viendrons ici... Seul le bruit de l'eau s'écoulant du robinet rompait l'absence de paroles. Arrivé à la dernière assiette, je fermai le robinet puis m'essuyai les mains. "Je vais me coucher, bonne nuit tout le monde." Oui, bonne nuit général, ça va plus vite et c'est un peu moins gênant. Clairement, cette soirée avait été pénible. Alors que je montais l'escalier, Connor déboula comme un dingue pour se planter devant son grand frère en lui servant le smile de la mort qui tue tout sur son passage... juste pour lui montrer qu'il s'était brossé les dents. Je les regardais faire en poussant un léger soupir et une fois dans ma chambre, je m'accordais un sourire. Je fermai la porte puis m'allongeai sur mon lit en fermant les yeux. Qui sait, peut-être que demain, la journée sera un peu plus propice à la supposée bonne humeur de Noël. Mais si Benedikt est décidé à me faire la tête jusqu'à ce que je cède sur le sujet "Tacha", nous ne nous réconcilierons pas avant au moins quelques années. And merry Christmas.
Quelques minutes plus tard, Martha se servit un thé au citron pour dormir un peu mieux. Elle s'était assise dans un des deux fauteuils face à l'âtre de la cheminée où dansaient les flammes d'un feu apaisant. Lorsque Benedikt passa à proximité, elle tourna la tête vers lui puis le gratifia d'un sourire qui se voulait rassurant. "Benedikt ? Assieds-toi, mon garçon, j'aimerai discuter un peu avec toi, apprendre à te connaitre." Juste tous les deux. Sans père à surveiller ni paroles à mesurer en présence d'un petit frère souvent trop curieux. La vieille dame tournait très lentement la cuillère dans son thé en regardant le feu brûler dans la cheminée, attendant sagement que son petit-fils s'installe à son tour dans l'autre fauteuil près du sien. Elle avait bien intégré que c'était un endroit rassurant pour lui, signe subtile qu'elle souhaitait le mettre un tant soit peu mal à l'aise. Sa timidité à son égard ne lui avait pas échappé, et elle préférait rompre la glace maintenant plutôt que la laisser gagner du terrain. Intégrer Benedikt dans le cercle familial, au lieu de le considérer comme un invité étranger. "J'ai cru comprendre qu'il y avait quelques... noeuds, entre ton père et toi." Nœuds ? Choix de vocabulaire intéressant... les noeuds peuvent toujours se défaire. Elle préféra ne pas le regarder, ayant aussi remarqué que son regard le mettait mal à l'aise, pour le moment. Quand je vous disais que la matriarche Shark était perspicace. "J'aimerai bien que tu m'en parles, si ça ne t'ennuies pas. Tu ne me connais pas encore très bien, mais moi, en revanche, j'ai l'impression de retrouver... un Joe plus jeune." Un fin sourire à mi-chemin entre la malice et le mystère gagna ses lèvres fines alors qu'elle buvait une mince gorgée de thé sans détacher le regard de l'âtre. "Je ne suis pas là pour constamment le défendre, ou accuser quelqu'un. Je souhaite simplement vous aider et faire plus ample connaissance avec mon petit-fils." Cette fois-ci, elle le regarda brièvement mais avec ce genre d'amour maternel particulièrement subtil. Rien de débordant, comme c'était parfois le cas avec Sophie, mais tout aussi fort. Patiente, elle attendait que le jeune homme veuille bien se confier. Ne serait-ce qu'un peu. Car puisqu'il lui rappelait tant son père dans sa façon d'être, lui tirer les vers du nez ne serait pas une mince affaire, loin de là.

Le déni prompt de Benedikt surprit un peu Martha, mais celle-ci ne se montra pas offusquée pour autant. Joe ne lui avait pas trop parlé de son fils aîné, à peine quelques mots sur un tempérament de feu... sans doute parce qu'il peinait à reconnaitre lui-même certaines similitudes. Oh non, le Russe et l'Anglais ne se ressemblaient pas complètement aujourd'hui. Mais si on prend un Joe de vingt ans et un Benedikt de vingt ans, on obtient quasiment de parfaits jumeaux sur le plan de la personnalité, à quelques détails près. Et ça, c'est une chose que nulle autre que Martha Shark pouvait observer, ayant l'expérience nécessaire pour cela. La vieille dame demeura silencieuse et attentive à chacun des mots de l'adolescent, ne cherchant pas à l'interrompre ni même à l'embarrasser une seule fois. Comme promis, elle ne défendait pas Joe, n'accusait personne. Elle écoutait, tout simplement. C'est sans doute l'une des choses qui doit manquer le plus à ce garçon : la confiance envers une personne à qui on peut parler. Lui comme son père ne sont pas loquaces concernant leur vie privée ou leurs sentiments. Ils sont même quasiment muets. C'est donc dans des moments aussi particuliers que la Lady faisait preuve d'une grande écoute en s'abstenant d'un commentaire déplacé. Martha arqua toutefois un sourcil lorsque l'étudiant en chimie préféra partir, jugeant qu'il devait en avoir trop dit. Notamment à propos d'une certaine Tacha. Joe lui avait-il dit qu'il travaillait pour le MI6 ? Non, bien sûr que non. Personne, pas même Noah n'était au courant, sachant que l'écrivain se serait fait un sang d'encre à l'idée que son frère de coeur puisse travailler en parallèle pour les services secrets britanniques. Une fois encore, le paternel préférait garder ses secrets pour protéger les autres et se protéger lui-même. Moins vous en savez, moins on vous en demandera, voilà sa politique. Martha recula légèrement la tête en prenant une mine étonnée. "Non, bien sûr que non." Joe n'était pas au courant de cette discussion et il n'y avait aucune raison pour qu'il le soit. D'ailleurs, il aurait très mal pris qu'on parle de lui de façon si "intime" sans qu'il soit là pour mettre son veto. Avant qu'il ne cherche à partir, la vieille dame le retint d'une seule parole. "Tu es un jeune homme très perspicace, Benedikt. Tu as pointé toi-même plusieurs traits de caractère de ton père sans l'ombre d'une hésitation. A commencer par la culpabilité qu'il ressent en te regardant." Et la perspicacité, ça, c'est une affaire de famille. En un sens, Connor en avait également hérité... sauf qu'à son âge, la perspicacité s'apparente davantage à une franchise trop embarrassante pour les adultes qui, eux, savent se modérer. Elle tourna à nouveau son thé en regardant la cheminée. "Sais-tu pourquoi Joe se montre aussi froid, aussi exigeant et aussi dur envers toi ?" Question à valeur purement rhétorique, la vieille dame poursuivit sur un ton lent et parfaitement mesuré. Une sagesse calme et apaisante se dégageait d'elle. Sous des dehors parfois fragiles physiquement, se cache en réalité une dame de fer incroyablement consciente de tout ce qui l'entoure. "Les gens ont tendance à penser que le business l'a rendu aussi... insensible. Qu'il ne vit que pour son plaisir sans se soucier des autres. Qu'il contrôle la vie de sa famille pour assouvir un ego assez démesuré. Ces gens-là n'ont pas tort, en ce sens que les affaires ne l'ont pas ouvert sur le monde. Mais ce n'est pas la raison originelle de son comportement." Elle soupira puis baissa un peu les yeux. Martha n'était pas honteuse, juste triste. Triste de voir qu'elle avait peut-être un peu 'trop' réussi son rôle de mère. "Si Joe est ainsi, c'est principalement de ma faute. Quand son frère Bradford est parti de la maison familiale, Joe n'avait qu'une dizaine d'années. Nous nous sommes retrouvés seuls avec son père. Celui-ci venait de perdre son emploi. Alors, il a commencé progressivement à déprimer, à cesser de chercher un nouveau travail... puis à boire. Son fils aîné lui avait échappé, alors il voulait faire de Joe le fils qui serait à son entière dévotion, en le forçant à suivre ses traces. J'ai voulu intervenir et empêcher mon mari d'agir... alors c'est là qu'il a commencé à me battre. Régulièrement. J'ai donc changé mon fusil d'épaule." Parler de cela était moins douloureux qu'on peut se l'imaginer. Martha était âgée, l'eau avait coulé sous les ponts. Même si cette époque n'était pas heureuse, elle en parlait plus facilement. "Je me suis tournée vers Joe pour prendre son éducation un peu plus en main. Je l'ai élevé de manière à ce qu'il soit de plus en plus indépendant, détaché des autres. Assez détaché pour s'arracher à l'influence de son père. Joe a grandi en suivant mon exemple et en se servant de mes conseils... et malgré sa volonté, un enfant ne peut empêcher un adulte de se montrer violent. Alors, il a attendu. Longtemps." Martha baissa la tête en caressant le bout de sa petite cuillère, songeuse. "Le jour de ses dix-huit ans, son père est rentré à la maison, à moitié débraillé et complètement ivre. Il a voulu coucher avec moi et, devant mon refus, il s'est mis à me battre. Joe est sorti de sa chambre, a frappé son père à de maintes reprises puis l'a jeté hors de la maison après l'avoir traîné par le col. Et je crois que si les voisins n'étaient pas intervenus pour les séparer, Joe l'aurait tué." Elle se souvenait de cet épisode. De cette lueur assassine dans le regard d'un enfant devenu homme. De ce visage froid et haineux qui avait hanté ses traits. Ce jour-là, elle avait compris que son fils avait suivi ses conseils. Qu'il était devenu l'homme qu'elle avait voulu qu'il devienne. Mais aujourd'hui, elle s'apercevait que Joe en avait presque oublié sa sociabilité et sa sensibilité. La vieille dame tourna à nouveau la tête vers Benedikt, l'invitant d'un regard à venir s'asseoir à nouveau en espérant avoir capté son attention. "Dis-moi, Benedikt : est-ce de la colère que tu ressens lorsque ton père ou quiconque vient à parler de ta mère d'une façon déplaisante ? Même si elle n'a pas été parfaite, elle est celle qui t'a élevé tant bien que mal et rien que pour ça, je suis certaine que tu ne saurais tolérer qu'on lui porte préjudice." Alors ? Le père et le fils étaient-ils si différents, maintenant ? Silencieuse, elle attendit de voir la réaction du Russe face à une première révélation concernant Joe et, par extension, concernant la ressemblance entre eux.