Le métro s’arrête et il apporte avec lui sa déferlante humaine. Un flot continue de personnes disgracieuses, envahi par l’instinct primaire de trouver la première place libre. Les cris des rails s’échappent et se mêlent à la symphonie hurlante d’un trop-plein, qui paraît habituel. Prostré en retrait, Zeljko regarde. Il observe ces marionnettes qui convergent tous vers un point commun, l’unique but de leur vie. Comme des moineaux vers un morceau de pain. Une envolée de moineau vers les portes, oui voilà ce que c’est. Pourtant, il n’y a rien de beau et il a beau tenter de s’en convaincre, il ne voit rien d’autre qu’un trou angoissant dans lequel il va devoir se plonger sans aucune bouteille d’apnée. Dans la tête du violoniste, un compte à rebours se met en marche. Celui qui le sépare du moment où il devra, lui aussi, passer les portes et rejoindre ce monde qui lui échappe tant. Trois. Deux. Les retardèrent se pressent. Un. Une longue inspiration d’oxygène polluée suffit à le faire rentrer précipitamment à l’intérieur, là où enseveli par cette masse pesante, il se sent aussitôt étouffé. Quelques regards curieux se tournent alors vers lui. C’est vrai qu’il est en désaccord avec eux avec son trois-pièces bordeaux et ses mains tremblantes, pâles comme un jour d’hiver. Avec ses yeux qui sautent de tête en tête pour éviter de se poser. Il attire les regards, à cause du magnétisme terrestre pour les choses anormales. Comme une loi universelle. . D’un clignement de paupière, il fait deux pas de plus alors que son cœur s’affole déjà dans sa poitrine, à le faire presque basculer vers la tachycardie. Ce même cœur qu'il entend lui hurler de sortir maintenant, d’éviter l’attentat de sa propre angoisse qui se dessine au loin entre les rangées. Juste là-bas. Alors, il fait un pas en arrière. Demi-seconde trop tard. Son dos se heurte à la porte qui vient de se fermer et son pouls s’affole de plus bel, étirant ses lèvres en un rictus inquiet. Sa respiration s'accélère, ses muscles se crispent. Panique qui se met en marche alors qu'il est pris au piège parmi les gens normaux. Et parce que l'éternel, inspire-expire est une utopie pour lutter contre l'invisible, il lève les yeux au ciel. Il essaye de trouver une soupape de sécurité ; juste un petit air frais qui viendrait caresser son visage blafard. Mais rien d'autre que la chaleur ambiante ne s’insère dans ses poumons. Maudit chauffeur. Oui, sous terre, il n'y a rien. Rien d'autre que l'attente et les bribes de lumières qui illuminent parfois par les vitres. L'angoisse se presse contre lui. Appuyé contre les portes qui tremblent sous les secousses, le serbe resserre ses bras contre lui pour se donner le courage qui lui fait tellement défaut. C’est pas très loin pourtant. C’est qu’à trois stations, trois petites stations mais trois surplus d’être humain. C’est qu’un métro. C’est qu’un métro qu’il se répète en boucle en fermant les yeux pour éviter de croiser le regard des affolés. Peine perdue. Il sombre déjà, dévale la pente à toute allure vers le gouffre après seulement quelques minutes. L'idée du métro : stupide. Et finalement, le destin. Subitement happé par un bruit sourd, sûrement le métro qui déraille, il réouvre les yeux. Et c’est là. Ici, dans l’halo de la nuit souterraine qu’il la remarque. Elle. Elle. Elle. Il penche un peu la tête sur le côté pour mieux la voir, admirer son coup de vent. Il ne se trompe pas, jamais. C'est bien elle qui est assise un peu plus loin dans le wagon. Entourée par une vieille dame et un adolescent aux yeux bridés, il croit voir qu'elle lit un livre. Il croit parce que ce n'est pas ce qu'il regarde. Les yeux plissés, critiques, il retrace de mémoire (et surtout de passion) les traits de son visage comme si il les avait toujours connus. Il ne se trompe pas, jamais. C’est simplement elle. Elle qui habite son âme sans même qu'il ne sache son prénom, sans même qu'elle n'existe vraiment. Elle, le fantôme de ses songes, qui fait chanter ses doigts sur ses partitions depuis des nuits. Ses pensées s’emmêlent et les notes de sa propre symphonie se mettent à tanguer devant ses yeux. L'angoisse a beau le manger de l'intérieur, il diminue la distance qui les sépare. Poussé par la mélodie enchantée qui détraque sa boussole. Six enjambées et il se plante devant elle, en se maintenant à une barre pour éviter le mal de mer. Pendant une brève seconde, il ne fait que la regarder sans se soucier un seul instant de la gêne qu'il pourrait lui causer. Il est si prêt d'elle. Ses pensées déraillent, les mots s’entrechoquent bien trop dans sa gorge et finalement s'échappent tels qu'ils sont pensés. « Ton nez est si parfait. » qu'il lui souffle à demi-voix, aussitôt caché par le bruit ambiant. Il est tout droit son nez. Parfaitement droit, ligne linéaire qui n'échappe pas aux yeux demandeurs de perfection de Zeljko. Tout le monde devrait lui dire à quel point, il est parfait. Lui y compris. Sa voisine tourne un visage suspect sur le serbe qui ne le remarque pas, absorbé dans la contemplation d'un visage qu'il a trop rêvé. Et qu'il rêve encore malgré ses yeux grands ouverts.

Spoiler:

Un instant, il s’imagine le son de sa voix. Peut-être qu’elle est sans couleur, semblable à une marée d’écumes ? Ou qu’elle est si douce qu’on ne peut pas l’atteindre, juste la rêver ? Un instant, il craint de l’entendre, de peur de faire chasser toutes les images colorées dans lesquels il la voit danser. Finalement, elle met fin à son supplice. Et c’est.. un peu de plus vers le vide. « Mer…merci. » qu’elle répond, en faisant chanter sa voix tremblante. Mais ça n’a pas d’importance ce qu’elle dit, ça n’effleure même pas l’esprit volatile du serbe. Les mots ne sont que des mots. Et Merci.. Merci, ce n’est pas vraiment parfait, ni vraiment nette. Son nez a beau être celeste, ce qui s’échappe de ses lèvres en est tout le contraire. Un peu moche. Zeljko soupire, déçu de l’hésitation avant même qu’il n’attrape en plein vol le merci qu’elle lui tend. Les gens sont parfois si décevants quand il parle, surtout là quand les murs tremblent. Instinctivement, la tristesse l’assaille. Pourquoi, elle aussi l’est malgré son visage sorti d’un tableau de maitre ? Énième soupire et ses épaules s’affaissent à bout de vie. « Pourquoi tu me remercies ?! » demande-t-il finalement, d’un ton (trop) assuré, un peu abrupt, on ne comprenant pas vraiment pourquoi elle le fait. « C'est totalement absurde. On ne remercie pas quand les choses sont ainsi, parfaites. Elles le sont, c'est tout tu sais. » ajoute le serbe, en mettant un point à définir ce qui semble lui avoir échappé. Tout leur échappe toujours. A ces gens du métro. A ces gens du monde. A ces gens, tout court. Même aux oiseaux, comme elle. C'est un peu triste. Alors, il efface ce petit mot, cette parenthèse, d’un geste invisible, comme il le fait toujours pour oublier la déception qui s’accroche à lui. C’est bête, parfois de ressentir ça. Surtout pour un mot, un simple mot. Il balaye les lettres devenues poussières, de quelques doigts jetés dans le vent. Sa bouche s’entrouvre et se referme, l'oiseau se fait poisson. Quelque chose veut sortir, mais rien ne vient. Il attend qu'elle chante encore parce qu'il a besoin de plus que ça pour savoir la colorier. Mais attendre le temps, les secondes et les minutes, c'est pas ce qu'il aime. C'est vrai que son nez est si parfait, mais qu'attend t-elle pour refaire tinter le son imparfait de ses cloches vocales. La main de Zeljko se resserre et se crispe sur la barre de fer, s'accrochant à elle pour ne pas faire sortir l'angoisse de tous les instants. Elle est toujours là, tapis dans l'ombre. Une deuxième peau qui l'habille et jamais ne se dissipe. Pas même là qu'il a la poésie à bout de regard. Alors, il attend encore. Jusqu'à faire éclater les bulles de pensées qui veulent s'envoler. Chante encore. Chante encore s'il te plait. « Mais j'aime bien la couleur de ta voix quand même. Elle n'est pas très jolie et elle ne va pas vraiment avec tes yeux tristes, mais on dirait du diamant. » Parce que le diamant est délicat, d'une pureté infini. Il brille et on peut voir à travers. Le polir et en faire quelque chose de beau. Un peu comme sa voix pas vraiment jolie qu’il va faire devenir symphonie. « Et il n'y a rien de plus parfait que le diamant n'est-ce pas ? » Hein qu'il n'y a rien de plus magique qu'un diamant à l'état brut comme toi ?! Aucun sourire ne se frayent un chemin sur les lèvres du violoniste, pas même l'esquisse d'un sentiment pendant qu’il parle. Simplement neutre, le visage impassible. Simplement, ses éclairs bleus qui s'arrêtent sur sa bouche si facilement dessiné. Il veut juste entendre cette voix cristalline, juste le timbre pas les mots, qui tambourine à la porte de son génie, qui ouvre grand les portes et laisse entré sa mélodie à elle. Il veut sentir ces courants d’être qui oscillent, parcourent sa peau et s’arrêtent à la terminaison de ses doigts. Écrire, maintenant, est une nécessité. Parce que l'inspiration arrive. Elle se jette à l’instant en lui, au moment où il y a ce choc yeux-bouche. Sa prosodie a fait vaciller sa curiosité et les noirs se mêlent aux blanches, comme s’il avait une partition devant lui. Ils les voient danser devant ses yeux, se lier entre elles. Le métro s’oublie totalement à lui et il dérive. Il dérive loin de la réalité, s’imaginant tracer sur les lignes de son cahier, la voix de sa belle du métro. « Tu dois être soprano. Violoncelles et flûtes traversières iront bien. » qu’il pense à haute-voix, en fronçant un peu des sourcils. Oui. Il acquiesce pour lui-même, s’échappant du regard de son obsession des nuits. Sa voix de soprano, il le sait, va bien se marier avec les cordes et les vents. Maintenant, elle n'a plus besoin de chanter.

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