La pluie refroidit nos cœurs et chaque goutte qui éclate est semblable à un coup de poing en notre âme. Le ciel bas et lourd, verse sur l’Homme, un jour plus noir que les nuits. La Terre est changée en un immense cachot humide dont on ne peut s’enfuir. Et les infinies traînées de pluie imitent les barreaux d’une vaste prison. Et, tous les cerveaux pleurent et se font dévorer par ce désespoir jusqu’alors endormi, ne trouvant dans le ciel aucune aide, aucun répit. Les êtres humains n’ont alors qu’une unique solution ; ils attendent, attendent l’éclaircie qui réchauffera à nouveau leur cœur. Ils se divertissent tant bien que mal, essayant d’oublier les pleurs qui s’abattent au dehors. L’esprit d’Aindrea marchait sans cesse sous une pluie survoltée. Même lorsque le Soleil offrait sa chaleur et sa lumière, il restait sous un nuage sombre et épais. Aujourd’hui n’était donc pas un jour plus morose que d’ordinaire, il ne devrait pas supporter de tourments plus violents, ni de pensées plus délétères. Il ne savait que faire de son après midi, chacun de ses actes lui semblait dénué de sens, vain. Il avait voulu écrire, en maniaque inspecteur de maux, il avait voulu écrire avec les doigts de sa torture mais aucun mot ne sortit de cette plume souillée. Aigu d’orgueil, crispé d’effort, il avait récuré son cerveau mort, stérilement. Sa colère encore plus grande venait, cette fois, s’abattre non contre le monde mais contre lui-même, il aurait voulu mordre en sa propre âme, la mordre si fort que la joie lui serait venue de souffrir par lui-même et de se savoir vivant. Cette fureur qui lui brûlait les yeux devait partir et pour cela, il décida de s’évader de cet immense appartement dans lequel il ne trouvait pourtant plus d’air. Sans savoir où aller, il monta dans sa Porsche noire, cette voiture qu’il haïssait tant et qui collait parfaitement au stéréotype qu’il était supposé être. Il s’accrochait à ce stéréotype qui l’amusait parfois. Quel divertissement d’être analysé par de parfaits inconnus et d’être immédiatement rangé dans une case qui est si loin de la réalité. Il aurait pu être conforme à ce cliché ; il aurait pu être un simple « bien né », profitant de sa naissance pour être heureux et assouvir ses moindres désirs. Mais il en décida autrement, laissant le bonheur aux simples d’esprit. Il avait d’autres aspirations, plus grandes, plus obscures. Délaissant ses pensées aussi risibles qu’inutiles, il gara sa voiture près de Macy’s bien en vue, espérant qu’un jaloux la lui raye. Ainsi elle deviendrait son allégorie.
Aindrea entra dans le centre commercial, et la chaleur et le bruit et l’activité humaine frappèrent tout son être. D’un regard il parcourut la scène médiocre qui se déroulait, il n’aimait pas la foule, il n’aimait pas entendre les hurlements des demoiselles hystériques retrouvant leurs amies pour faire les magasins bons marchés et s’asperger de l’effluve le plus cher qu’elles trouveraient dans la parfumerie du coin. Il n’aimait pas les couples qui faisaient leurs courses ensemble pour être certains de ne jamais surprendre l’autre, en mal comme en bien finalement. Il n’aimait pas ces faux riches arborant des vêtements aux immenses logos dorés. Et il n’aimait pas non plus ces vrais riches aux milles paquets et aux manières démesurées. Il n’aimait pas les gens tout simplement. Et pourtant, il s’était rendu dans l’unique lieu où il était certain de trouver les êtres les plus grossiers que la Terre ait pu porter. C’était donc là sa punition. Errer au milieu d’hommes et de femmes aux existences blafardes, se mêler à cette foule pour comprendre qu’il en faisait également partie. Il avait beau avoir une culture incroyable, user d’un verbalisme excessif, porter un costume sur mesure, il n’était rien de plus que ces petites gens. Pire, il n’était rien du tout. Car, eux, avaient cette chose qu’il n’avait pas, cette chose qui l’empêchait de vivre et qui l’amenait à simplement tenter de survivre : l’espoir, l’envie. Il était pathétique et c’est avec cette idée qu’il s’engouffra dans le flot d’humains, suivant le courant en espérant trouver, au bout, la mer. Ou se noyer. C’est alors qu’il la vit. Kayla. Appuyée contre un mur, elle semblait souffrir et ce sentiment ne s’évanouit pas lorsqu’elle croisa son regard, bien au contraire. S’il avait été autrement, il aurait pu s’empresser d’aller vers elle afin de découvrir quel mal la rongeait mais il n’en fit rien. Il marchait d’un pas lent, ne la quittant pas du regard. Il n’allait pas la libérer de son tourment, et elle le savait. Aindrea n’était pas de ceux qui veulent tout connaître d’autrui, il n’était pas de ceux qui aiment qu’on leur chuchote des aveux au creux de l’oreille. Non, il trouvait quelque chose de délicieux dans l’ignorance. Lorsque Kayla souriait, il restait toujours au fond de son regard cette douleur que seuls les êtres au passé orageux peuvent avoir. Il n’avait jamais cherché à entendre ce fabuleux passé, préférant les milles histoires que son imagination toxique et intoxiquée lui contait. Les êtres déjà tourmentés n’attirent, en général, pas son attention. Il préfère utiliser son pouvoir de destruction contre ceux qui sont emplis de rêve et de joie. Mais elle, elle avait lu en lui comme personne ne l’avait jamais fait, elle avait plongé ses yeux dans le regard malade du jeune homme et avait transpercé son âme. Elle savait que la vie en lui ne se prouvait que par l’horreur qu’il en avait. Et pire encore, elle partageait alors ses maux comme s’ils étaient les siens. Et cela, il ne pouvait le supporter. Il voulait détruire par son génie et non par le partage. Inlassablement, il était donc attiré par elle, tentant de comprendre ce lien qui les liait et cette haine et cet amour dont ce fil fragile était constitué. Il arriva enfin à sa hauteur, il avait cru un instant qu’elle fuirait, mais elle n’avait pas bougé. Il n’eut pas un mot, pas un geste réconfortant. Il ne savait pas, et surtout, il ne voulait pas. Il attrapa simplement son bras frêle et la soutint tandis qu’il l’amenait avec lui dans le flot de gens insignifiants dont ils faisaient malheureusement partie.