« La musique adoucit les moeurs n'est peut-être pas une connerie »

La journée avait été des plus banales. Les cours s’étaient enchainés jusqu’en fin d’après-midi. La brune avait alors prit le temps d’envoyer un texto à Juliet, la personne qu’elle aime particulièrement voir lorsque les choses vont mal. Parce qu’avec Juliet c’est critiques sur critiques, mais pas sur elles, bien entendu, sur les autres. Elles s’étaient alors assises sur un des nombreux bancs du parc de l’Université et avaient critiquées toutes les personnes qui passaient devant elles, qu’elles soient de sexe masculin ou féminin, vieux ou vieilles, tout le monde en avait pris pour son grade. Ce genre de moments était apprécié par Nicola. En ce moment, elle occupait un maximum ses journées pour éviter de penser à ses problèmes, à sa sœur toujours dans le coma depuis cinq déjà, à son père qui lui avait fait un virement bancaire (cela avait été le seul échange entre les deux), à sa mère en Europe avec qui elle n’avait pas eu de nouvelles depuis au moins deux mois, et à Gabriel bien évidemment, celui qui la faisait plus souffrir ces derniers temps. Elle soupira pour chasser ses mauvaises penser et se concentrer sur ce que son amie lui disait. Il y avait cette fille dans l’un de ses cours qui la regardait mal et qui se sentait supérieure à elle. Alors Juliet avait décidé de lui jouer un mauvais tour, de la ridiculiser et elle avait besoin de Nicola. Nicola n’aimait pas faire souffrir les gens mais seulement à l’intérieur d’elle parce qu’en surface, Nicola c’est la pire des pestes qui puissent exister. Elle ridiculise, tourne en dérision et se sert des personnes. En fait, très clairement, à part sa meilleure amie, personne ne la connaissait réellement. Elle est aux yeux de tous cette machine à blesser. Mais cela est juste pour se protéger, pour ne pas être blessée. Elle sait qu’un jour, tout cela se retournera contre elle et que plus personne ne sera là pour elle, ou presque. Mais pour le moment, elle profitait de ces personnes qui font de son quotidien, de ses personnes avec qui elle peut s’évader et tout oublier. Et ces personnes-là, voyaient un tout petit bout de la réelle personnalité de Nicola. Mais bien entendu, il ne fallait pas qu’ils voient tout.

La californienne avait reçu un texto d’Hazel, une autre de ces bonnes personnes qui font son quotidien. Elle lui avait répondu illico presto heureuse d’occuper sa fin de journée, heureuse de ne pas rester seule à broyer du noir. Elles s’étaient donné rendez-vous pour jouer, comme à leur habitude. Hazel, c’était cette fille de bonne famille, aisée et ayant les relations qu’il fallait. Elle venait d’Angleterre, une autre bourgeoisie que Nicola ne connaissait pas car évidemment, elle ne connaissait que celle de la côte ouest, elle n’avait jamais pris le temps de s’intéresser aux autres élites. Les deux jeunes femmes s’étaient rencontrées lors d’un opéra et Nicola, en s’asseyant, avait donné un coup de sac à main dans la perruque de l’homme assis en face d’elle. L’objet avait donc volé et l’homme s’était retrouvé la boule à zéro. Nicola, prise d’un fou rire, avait embarqué la jeune femme assise à côté d’elle et elles avaient été incapables de se calmer les obligeant même à quitter la salle. C’est depuis ce moment-là qu’elles essayent se voir de temps en temps pour jouer ensemble. Il est rare de trouver une fanatique de musique classique. Hazel était ce genre de jeune femme épanouie, souriante, spontanée et sérieuse. Nicola ne lui avait pas encore trouvé un seul défaut. Avec elle, elle était simple. Elle n’essayait pas de faire sa peste comme elle le faisait partout. L’entente était donc bonne.

La brune entra dans la pièce comme à son habitude en faisant le plus grand bruit. Elle avait prit l’habitude de faire des entrées fracassantes pour annoncer sa présence parce qu’évidemment, elle était Mademoiselle Weaver-Rhodes et que tout le monde devait savoir qu’elle était là. « Nico ! » s’écria Hazel. Nicola envoyer sa veste en jean sur un tabouret et déposa son sac de marque au pied de ce dernier. « Je suis désolée du retard, y’a un abrutit qui me draguait, j’ai eu du mal à m’en démêler même en l’insultant ! Il a dû être bercé trop près du mur celui-là encore. » dit-elle en s’approchant d’Hazel avec l’étui de son violon sous le bras. Elle évalua la situation et découvrit une Hazel incapable de faire la partition qu’elle désirait. « C’est toi qu’on entend du bout du couloir ? T’as mis des moufles pour jouer ? » fit-elle en rigolant pour la charrier. « Est-ce que tu veux me sauver la vie ? Parce que là, je suis à deux doigts d’échouer en musique. Tu es mon dernier espoir. » Nicola sourit, posa l’étui sur un autre tabouret, sortit son violon et passa la main dans son dos comme pour le calmer. Elle avait toujours fait du violon, aussi loin qu’elle s’en souvienne. C’était son amant. Elle l’avait appelé Jim à ses six ans, comme Jim Morrison. Parce que oui, Nicola aimait, adorait la musique classique, mais elle appréciait tout autant le rock des années 50 à 90. Et les Doors était l’un de ses groupes favoris. Jim Morrison était tellement possédé, chantait tellement bien, la musique coulait en lui tel un fluide, donner ce nom à son instrument était pour faire continuer de vivre cet artiste et sa musique, d’une façon différente bien entendu. « Je veux bien te sauver la vie mais tu me seras redevable alors. Donne-moi ta partition que j’analyse ça. »

« Seuls ceux qui prennent le risque d’échouer spectaculairement réussiront brillament»

La relation que Nicola avait avec la musique avait toujours dictée ses choix personnels. Lorsqu’elle devait prendre une décision difficile à concevoir et éclaircir, elle prenait son violon et commençait à en jouer. Quelques fois, quelques notes suffisaient. Tout s’éclaircissait dans son esprit. La musique dissipait ses peurs et ses craintes, elle était comme un souffle éparpillant le brouillard. Cette relation particulière qu’elle avait avec cette discipline elle ne pouvait la décrire. Seulement ceux qui aimaient la musique pour ce qu’elle était réellement et non comme une échappatoire pouvaient comprendre. Elle en était amoureuse. Et pourtant, cette passion enfantine lui avait été transmise par l’homme qu’elle déteste le plus au monde : son père. Issue d’une famille riche de la haute société, elle avait été obligée comme bon nombre de gamins de l’Elite de prendre des cours de musique, d’équitation et de danse classique jusqu’à l’âge de rébellion.  A ses treize ans, elle décida que s’en était trop, que les attentes de son père étaient trop grandes pour elle. Elle arrêta la danse classique et l’équitation tandis que sa sœur Charlie continuait ces deux disciplines. Les deux sœurs Weaver-Rhodes avaient toujours été complémentaires. Nicola ne se dévoile jamais, porte une carapace qui éclate seulement lorsqu’elle joue de la musique, a très peu de vrais amis sur qui elle peut compter et est une vraie peste. Charlie est tout l’inverse. Spontanée et calme, ses sentiments transpirent à travers ses pores. Elle ne sait jamais cacher ses émotions et a beaucoup d’amis sur qui compter. Les deux sœurs étaient l’opposées et pourtant se ressemblaient tellement. Dans le coma depuis maintenant cinq ans, Nicola laissait couler ses sentiments lorsqu’elle prenait son violon ou avait un piano sous les mains. Parce que la musique c’était ça, des sentiments, une tonne de sentiments, un bordel de sentiments inexplicables. Une mélodie réussie est une mélodie sentimentale, une mélodie transpirant de spontanéité.

Nicola posa ses coudes sur le piano, une main soutenant sa tête, l’autre caressant le dos de son violon. Hazel devait sûrement avoir besoin d’encouragements pour son épreuve pratique. Bon dieu, où était celui qui devait le plus lui en donner, Vitaly ? Ce mec-là avait toujours été incompréhensible aux yeux de Nicola. Elle n’avait jamais compris la relation de ses deux personnages frère et sœur par l’union de leurs parents. Mais cette relation était forte, la brune aux yeux clairs en était presque jalouse. Sa sœur lui manquait à son quotidien et évidemment, les encouragements qu’Hazel avait besoin, Nicola ne les aura jamais de la part de sa petite sœur. Chassant ses mauvaises pensées, elle se focalisa sur la brune tout en souriant en pensant à ce qu’elle disait dans le dos du frère de son amie. Elle avait besoin d’une couverture pour que personne ne la sache vierge. Elle avait alors prit des cours de piano avec lui alors qu’elle sait jouer du piano. Connaissant la réputation du jeune homme avec les femmes, sa couverture était assurée et elle disait à qui veut l’entendre que leurs cours de piano étaient remplies de séduction. Elle entretenait le doute et ainsi, ses amis de la haute société la pensaient en train de copuler sur le piano à queue. Cette pensée fit naitre un sourire à la Californienne. « Joue-moi ton morceau que je vois ce qui cloche. Je pense savoir ce qui ne va pas mais joue d’abord, que je vois si mon intuition est la bonne. » déclara la brune. Ce que tout musicien a comme problème à un moment dans sa vie c’est un blocage. Un blocage qui l’empêche de se mettre à nu en jouant, de se dévoiler par les notes, de se laisser aller. Hazel était toujours sur la retenu, fille parfaite à l’apparence parfaite, elle était de celle qui n’aimait pas ne pas réussir. Mais un jour, réussir devient une étape secondaire dans sa vie et on prend conscience que ce n’est peut-être pas le plus important. La perfection n’existe pas après tout. Le but étant d’être fière de soi et ne jamais rien regretter ô grand jamais !

Comme Kant le dit si bien : « la musique est la langue des émotions »

Les notes étaient lourdes, très lourdes. Ses doigts s’abattaient sur les touches dans un élan de désespoir. Ses fines mains terminées par de longs doigts osseux, signe d’un bon pianiste donnaient l’impression de porter toute la misère du monde. Et pourtant, dieu sait que cette jeune femme était une excellente pianiste. Il lui manquait seulement la passion, elle devait être trop pensive sur d’autres choses que sur la musique qui sortait de l’instrument. La fausse note arriva très vite ce qui fit grimacer Nicola : ses sourcils épais se rapprochèrent et sa tête partie en arrière dans un élan de dégout pour l’horrible note qui venait de sortir de ce noble instrument. Mauvais. C’est ce mot qui était sorti de la bouche de son professeur de solfège lorsque Nicola était petite. Mauvais, sa bouche s’est ouverte puis refermée dans une petite grimace qui exprimait le dégoût, la même que Nicola venait de faire instinctivement. Le vieil homme avait prononcé ce mot tout aussi instinctivement que sa grimace, de but en blanc, comme ça, sans crier garde. Ma mère avait essayé de cacher cette gêne dans laquelle elle était plongée à ce moment-là par un petit mouvement de main passé dans ses cheveux laqués. Le cliquetis de ses bagues qui s’entrechoquaient était le seul bruit qui régnait dans la pièce. Son sourire s’était crispé en une horrible grimace. Elle a alors regardé l’un des membres du jury en affichant un soupçon de sourire complice, chose qui accentuait encore plus sa grimace. Elle me regarda alors, droit dans les yeux et marmonna quelque chose entre ses dents lacérées et serrées. Son image parfaite venait d’en prendre un coup. Tout était parfait chez elle, son brushing était parfait, son maquillage qu’elle peaufinait durant de longues minutes était parfait, sa jupe plissée sans aucun plis autre que ceux admit était parfaite, son image était parfaite. Elle entretenait tout aussi l’image de famille parfaite. Mauvais. Le mot résonnait dans ses oreilles encore maintenant. Il résonnait dans sa tête comme une leçon qu’on se répète pour apprendre par cœur. Mauvais, mauvais, mauvais. Sa mélodie, sa partition, son jeu avaient été mauvais. L’intonation du mot, le nombre de syllabes, le nombre de lettres, son sens, la façon dont son professeur de solfège avait prononcé le mot, tout avait été analysé par la petite fille aux longs cheveux bruns et aux yeux clairs qui se tenait droite comme un « i » face à des vieux péquenots d’une réputée école de musique Londonienne. Les doigts de Nicola s’entremêlaient pendant qu’elle subissait le regard désapprobateur de sa mère face à l’échec. Son image venait d’en prendre un coup. Madame Rhodes questionna l’un des membres du jury. Ce dernier le répéta le mot prononcé par le professeur de solfège. Il résonnait dans les oreilles de la petite qui se mit à regarder ses chaussures. « Il doit y avoir plein de problèmes dans la tête de cette gamine pour que sa musique soit aussi parfaite et sonne aussi faussement. » Le sourire parfait de la femme brune disparait petit à petit. Elle venait de prendre conscience que sa fille si parfaite jusque-là avait échoué. « Tu dois vraiment mettre tes problèmes à la poubelle lorsque tu rentres dans la salle de musique. Ou alors, je sais pas, trouve une solution pour les arranger, les enfermer dans un tiroir le temps de ta partition mais fait quelque chose parce que bon dieu cette note-là était juste affreuse. » conseilla Nicola sur un ton strict. Son oreille en avait pris un coup et un sacré. Elle passa ses mains dans ses cheveux comme pour se décontracter, comme si c’était elle qui avait besoin de relâcher toutes les tensions. Elle abandonna Jim quelques instants pour aller ramasser la chaise qu’Hazel venait de faire voler d’un violant coup de pieds. « Je te connaissais pas comme ça, t’as pris tes médicaments avant de venir ? Essaye de transmettre cette violence dans tout ton corps et pas seulement dans tes doigts » déclara Nicola en la charriant tout en replaçant la chaise là où elle avait été avant le coup de pied. Donner des conseils n’avait jamais été le point fort de la Californienne mais pourquoi pas essayer car elle se trouvait bonne à cela. La salle de musique était vide et heureusement, sinon Nicola aurait dû se confondre en excuses de la part de son amie et fidèle à elle-même, elle en aurait même rajouté -quitte à dire qu’elle était sortie de rehab il y a quelques jours et était prête à fracasser quelques têtes s’ils ébruitaient le fait que Mlle Montgomery était en fait une turbulente- Nicola sourit face à la scène impromptue et s’assit sur le siège du piano. Elle fit signe à son amie de la rejoindre en tapotant légèrement ses longs doigts fins sur le velours du siège. Elle savait parfaitement ce qui allait mal dans sa partition pour répondre à la question d’Hazel. « Soit tu te décides d’oublier tes tracas pour transmettre ton énergie négative en énergie musicale positive, soit tu racontes tout tes problèmes à Tata Nico. Je peux te garantir qu’une fois libre, les émotions passent beaucoup mieux et la musique s’en ressent. » Au diable du son de l’horrible mot que son professeur avait prononcé il y a quelques années. Nicola était devenue une excellente violoniste qui savait autant jouer du classique que de la musique celtique. Au diable les prévisions des professionnels, on peut toujours choisir de s’améliorer pour devenir ce que l’on veut.