All I see now
Are distant drumlins
The roads I knew
Became a city
And I wonder
Will you wait for me?

Although
I'm far away
I know I'll stay, I know I'll stay
Right there with you

Les premiers rayons du soleil scannent le boulevard lorsque Yan met enfin le nez dehors. Son premier réflexe devrait être de vérifier l’heure – c’est un tic, toujours regarder l’heure, tout comme compter mentalement son nombre d’heures de sommeil dès qu’il ouvre un œil…  sauf qu’il n’a pas dormi de la nuit donc le calcul est relativement simple aujourd’hui – mais il préfère pour une fois se prendre l’air frais de Las Vegas en plein visage, prendre une grande respiration, hurler « GOO ! » puis écouter l’écho se perdre dans les klaxons des voitures. La ville du vice ne dort pas, loin de là, elle termine tout juste sa soirée et part se coucher dans un dernier concert d’hystérie. Et c’est aussi ce que Yan aimerait faire si seulement il savait où était son portable, ses clés de voiture et plus important encore l’hôtel que leur avait réservé Goo… Goo, ce con de Goo qui avait disparu depuis des heures au bras d’une fille quelconque, le laissant errer tout seul dans une ville inconnue qui lui donnait très sincèrement envie de gerber toutes les dix minutes. Il avait l’impression d’être Sam, pilote responsable, au milieu d’un spring break déchaîné, participant docilement à tous les plans foireux qu’on lui proposait tout en se faisant intensément, absolument, incontestablement, chier. Pas assez extraverti pour faire d’une soirée remplie d’inconnus son terrain de jeu, pas assez bourré pour faire semblant de l’être quand même et définitivement pas assez défoncé pour planer dans son coin sans insulter personne. En cherchant Goo dans tous les couloirs et toilettes, ça l’avait frappé : le seul pote qui daignait encore graviter autour de lui l’avait fait conduire neuf heures pour débarquer à Vegas, entraîné tout le reste de la nuit et de la journée dans des casinos/boites/fonds de ruelles/appartements louches avant de tout recommencer la nuit suivante sans dormir une seule seconde, gobant les pilules comme des m&m’s en soldes. Puis il s’était barré avec une fille et l’avait laissé là, en pleine descente. Ça faisait des heures – une éternité – que Yan avait épuisé son stock de miracles et dans le brouillard de ces dernières 48 heures il aurait bien été incapable de remettre tout en ordre, de distinguer le rêve de la réalité, de se rappeler quand il avait perdu son portable, où est-ce qu’il avait posé ses clés et comment il s’était retrouvé à marcher sous le Viva Vision de Fremont Street à (regard sur sa montre, enfin) six heures du matin en compagnie du sixième paquet de clopes du voyage. L’écran ne montre rien d’autre que sa toile inanimée mais il se laisse hypnotiser quand même par ce blanc immaculé, splendide, il le fixe pendant des minutes ou bien des heures et tire sur sa cigarette comme un gamin lècherait une sucette, sans réfléchir, juste pour le contact, les yeux pleins d’étoiles qui l’emportent dans leur danse. Il est sauvé du vacillement par quelqu’un qui lui demande, non, qui lui ordonne d’éteindre sa cigarette et ramène son regard sur Terre avec difficulté. – Vous êtes bouché ou bien ? C’est un lieu non-fumeur ici ! Fumer dans un mall… petits cons, ‘se croient tout permis d’nos jours… Yan glisse son mégot dans un pot de fleurs, étrangement obéissant, avant de regarder autour de lui et de songer à tout faire brûler à l’aide de son briquet. Il crève la dalle. Il vendrait son chien pour pouvoir prendre une douche. Il pourrait s’effondrer sur un banc et dormir à poings fermés ou bien escalader une montagne, au choix. Il a envie d’étrangler quelqu’un. Lui-même de préférence. Sans miracle, Yan est au fond du trou. Sans miracle… mais…mais… est-ce bien Reed qu’il croit apercevoir derrière ses lunettes de soleil ? Non, impossible, il ne l’a pas vue depuis des siècles (hier, en fait) ce serait inouï de la voir ici, à Vegas, entre deux hallucinations et trois miracles ! – Oi ! Reed ! Depuis quand est-ce qu’il se prend pour un cockney à balancer des ‘oi’ à la ronde comme ça… ? À deux mètres, lorsqu’il est sûr à 100% que c’est elle, il laisse sa joie de voir un visage familier déborder et va jusqu’à la serrer dans ses bras, preuve s’il en fallait une que la descente est rude. Il a d’ailleurs un étrange sentiment de déjà-vu et se demande si cette scène ne s’est pas déjà produite récemment, dans un lieu dont il n’arrive pas à se souvenir et dans des conditions qui sont floues, si floues qu’il a l’impression d’en avoir rêvé. – Reed ! A Vegas ! Je crois que j’ai rêvé de toi il y a pas très longtemps. Tu vas où ? T’as faim ? Les détails de son rêve reviennent flotter devant son nez alors qu’il la dévisage avec un vague sourire aux lèvres ; il s’entend clairement lui proposer son canapé le jour où elle voudrait débarquer à San Francisco, se voit agiter la main en signe de désintérêt complet après avoir entendu les mots « musique », « label » et « guitare » dans la même phrase et puis… plus rien. Il a sûrement été odieux, pour changer, mais c’était un rêve ou bien une hallucination alors il se contente d’en rire brièvement et de remercier les cieux d’avoir foutu Reed sur sa route. Miracle, ô miracle.

Reed, cachée derrière ses lunettes de soleil, se dégage de son étreinte et il a l’impression de voir un halo entourer ses cheveux bruns. Pourtant il ne sait même pas pourquoi il se réjouit : à ses yeux Reed vit encore à San Francisco donc elle doit probablement être encore plus pommée que lui. Mais c’est le principe de tomber sur un visage connu. Le principe de la fusée de détresse en pleine mer. Et puis, oh, la raison a foutu le camp depuis bien longtemps. La seule chose qu’il enregistre c’est que sa petite anglaise préférée (?!) n’a pas l’air aussi heureuse que lui de le voir là et s’il avait été un poil plus sobre, c’est certain, il s’en serait vexé. (Même sobre la raison est quelque chose de tout à fait relatif.) – Les « litres » ? répète-t-il, vaguement impressionné mais l’esprit déjà ailleurs, les sourcils froncés par la concentration. Il y a beaucoup de bouteilles qui sont passées devant ses yeux durant les dernières quarante-huit heures mais il ne sait pas s’il revoit ce défilement parce qu’il se les ait, justement, bien enfilées, ou s’il a simplement croisé beaucoup de gens et beaucoup de verres sans toucher à rien. Ils n’ont pas commencé à la bière en tout cas, il en est certain, il pourrait en mettre sa main à couper. Ce qui ne serait pas sa plus brillante idée de la journée... Dans tous les cas, c’est bel et bien un miracle : Reed a aussi rêvé de lui. Putain, ils ont fait un rêve commun, c’est trop bon, Yan s’en exclame à voix haute avant de hoqueter une bonne minute en riant aux larmes (les nerfs lâchent), rire qui ne s’arrête que lorsque le choc de revoir son portable l’emporte. Son trésor, son iPhone pété dans tous les  coins, le seul objet qui puisse prétendre le relier au reste du monde…! est dans la paume toute douce, imagine-t-il, de Reed. – … Mais… si… comment est-ce que tu… ? Wooow. Il ose à peine tendre la main, de peur que le portable soit faux et lui explose à la gueule ou bien le morde, ou bien… Il n’en croit pas ses yeux. Il tente de croiser le regard de Reed à travers ses lunettes de soleil pour y repérer une trace de malice, le signe évident du piège, mais se raisonne : allons, voyons, Reed l’Ange Gardien ne lui ferait pas un coup pareil. C’est une chance qu’il ne se souvienne pas de la Reed de Berkeley qui, elle, était assez loin d’être un ange car il n’aurait sûrement pas vu la situation sous le même angle. Et aurait été capable de détecter l’ironie dans sa voix au lieu de prendre ça pour de l’enthousiasme contagieux. Il commence à avoir mal à la tête. – Comment tu as fait ? Tu as vu Goo aussi ? Et mes clés ? Je crois que je suis perdu mais on peut quand même aller bouffer en attendant que… euh… que je le sois plus, je pense. Ouais. Lui aussi a largement sous-estimé ses capacités de résistance au cocktail speed + tequila. À force de traîner chez lui en pantoufles, il a réussi à oublier à quel point il digérait mal, très mal, fille-mal l’alcool et les souvenirs sont tellement pénibles que son cerveau a préféré se mettre en mode standby plutôt que de lui faire subir ça. On le remerciera plus tard. Yan laisse échapper un léger rot – plus une remontée qu’un truc de biker dégueulasse –, ses entrailles se tordent brièvement, il sent sa tête tourner, le monde se peupler d’étoiles et puis… non, ça va, fausse alerte, il repart gonflé à bloc par l’entrain et les restes de sa nuit. – Je crois que j’ai pas été Sam hier, finit-il quand même par marmonner dans sa barbe d'un ton penaud.